Poesía anónima (y sabrosa)

Reloj poema de Federico García Lorca, asombrosamente 'cogido' de genomapoetico.com, que marca horas como las Luna menos Cielo o las Luz y Nadie...

Llevo mucho tiempo preguntándome qué es ser poeta. Porque, desengañémonos, sólo se considera poeta a quien publica versos, los vende y los promociona. 

Pero existe –lo hubo en tiempos y lo habrá en el futuro– un ingente ejercito de personas por el mundo con espíritu poético, con vidas poéticas, con filosofía poética, con sentimientos poéticos, que no se les considera tales, aunque en su interior brille ese líquido dorado que los hace especiales, a pesar de que para captarlo haya que tener una visión igual de especial.

No hablo de los malsanos ripiadores o de aquéllos que buscan la rima fácil por encima del sentimiento y del mensaje. Son legión, al menos en la Piel de Toro. Pero sí incluyo a quienes, por ejemplo, plasman su fe y su espiritualidad en papel físico o virtual; quienes se recrean en sus miedos más oscuros y los muestran sin tapujos; quienes se hablan a sí mism@s o conversan con Dios o sus demonios particulares; quienes lloran ante el horroroso descubrimiento de la existencia plena o sonríen ante la inmensidad de un Universo más transformado en un cementerio del tiempo que en algo vivo y en evolución.

Hablo de quienes tienen tratos con hadas y son capaces de caminar sin dolor ni miedo por el fondo marino o de l@s que pierden el conocimiento ante el concepto de eternidad; de l@s que han hecho el amor con ángeles sin abrasarse y acostado con espectros en noches de ominosas pesadillas sin nombre.

Toda esa gente que escribe en la intimidad y el anonimato, con poemas bravos y hermosos que necesitan ser dados a conocer, pero que no requieren a cambio más que el mero hecho de ser leídos y una sonrisa, o, como mínimo, una reacción, aunque sea negativa o de absoluta indiferencia.

Toda esa gente son más poetas que l@s que se consagran en la publicación y el reconocimiento de la crítica. Lo son, muy a pesar de que ni ell@s mism@s lo saben. Lo son, porque aún no han vendido su alma al sistema... Y escriben y escriben para conocerse a sí mismo o huir de su propio ser.

Y todas esas palabras que no llegan a conocerse conforman mundos reales, que cobran vida, que se pueden tocar, tremendamente peligrosos para el cuerpo y el alma, válidos sólo para audaces, alexitímic@s o insensat@s.

Sigue escribiendo, herman@; no detengas tu mano. Haznos soñar con tus ideas y tu maravillosa mente única e irrepetible, con tus obsesiones tan válidas como las mías o las suyas, con esa manera tan personal y propia de unir las palabras para abstraerse de una realidad que no siempre es amable ni dorada ni querida.

Si te haces etern@ con nosotr@s, abrazaremos un para siempre global e imperecedero de la mano en mitad de la espesa niebla. Escribe y regálate con natural generosidad. Lejos de los cálculos primarios de la filosofía economicista. Sé tú con nosotr@s. Abre en canal tus entrañas y libera el peso de quienes se arrastran infelices por el fango.

Vuela tan alto como nunca nadie ha llegado, porque eres poeta sin laureles de oro que te anclan y aprisionan. Devora tu dulce libertad de miel a líquidos mordiscos y no la cambies por un viciado contrato firmado con oscura sangre seca.

Escribe por ti; escribe por mí. Escribe purezas e impurezas sin límite. 

Las historias más bellas son siempre las más libres y espontáneas.

Escribe,

       Escribe,

              Escribe,

                     Escribe...

NO ERES ESPECIAL

No eres especial.

No eres el primero en sentir el beso de la lluvia

ni en contemplar la huida migratoria de las aves

ni tampoco te desanclas del presente para predecir el destino.

No eres para nada especial.

Desconoces los larvados secretos dormidos bajo tierra,

los grandes misterios que se ahogan en mareas abisales

y los susurros primarios flotando en mitad de las estrellas.

No. No eres en absoluto especial.

Abrazas la masa amorfa que decide matar dioses.

Eres de los que llenan de muertos el camino

para que otros alcancen la gloria en la guerra.

Un cadáver molesto en la cuneta abatido por la nuca.

Ese caballero con macabro final en misiones de leyenda.

Una sombra perdida en la tumba del milenario vampiro.

No eres nada, nada especial.

Apenas una mota de polvo bailando al ocre sol de la tarde,

una brizna de hierba en un olvidado monte sin nombre.

Una más de las hojas que siembran de otoño el suelo de piedra.

Eres gris y negro entre brillantes prismas de color.

El rostro de la pobreza en un mundo injusto de amargas tristezas.

No eres especial. Ni lo serás nunca.

Pero sin ti,

anónimo príncipe de la nada,

vulgar presencia ladeada,

invisible inocencia del silencio,

ligera huella borrada,

sin ti, digo,

ni la vida cuaja

ni la historia avanza

ni hay milagros

ni surgen héroes

ni tampoco se rompen las brumosas ataduras del tiempo.

La verdad es que estoy volviendo a disfrutar de la música en directo gracias a mi amigo Carlos Cordero que me invita a los conciertos en los Mandriles. Recientemente he podido disfrutar de un directo arrollador de The Molotovs. Un grupo muy, muy británico, que va a dar mucho de qué hablar. Ahora mismo están en plena efervescencia energética, como The Jam en un principio, así que espero ansioso cuál será su evolución.

Por lo pronto, tienen un directo anfetamínico, brutal, energético. Mathew Cartlidge (un apellido complicado) literalmente se deshidrató y dejó empapada su camisa azul, que se hizo casi negra, a base de saltos y movimientos espasmódicos sobre el escenario. Su hermana Issey (que no tiene pinta en absoluto de ser una persona fácil) es una insultantemente joven mezcla de Sid Vicious y Siouxsie Banshee a la que no le importa quedarse sin top en pleno escenario, porque creo que está más allá de su mera presencia física, y trasciende los conciertos viéndose a sí misma actuar desde lo alto sentada junto a los focos. Su mirada lo dice todo.

También fue la primera vez que vi en el escenario –muy, muy cerca– a un baterista vomitar varias veces en un cubo porque como buen británico que pisa suelo español se desmadra y tiene que beberse hasta el agua de los floreros. La primera vez que Harry Castle vació sus entrañas, Mathew le echó un capote marcándose a la guitarra las notas del That's entertainment, de Papá Weller, sólo para que no se hiciera el vacío escénico mientras Castle se recuperaba y para indicarle que estaba dando la nota también. 

Después de eso pareció revivir y aguantó así un buen puñado de canciones hasta que su cabeza volvió a caerse sobre los toms de su instrumento sin posibilidad de seguir. El maravilloso cubo azul salvó de nuevo la noche cuando expulsó hasta su primera papilla y el show continuó.

Un muy buen concierto, a pesar de todo.

Disfruten.

More, more, more (Más, más más)

I woke up on a Sunday (Me desperté un domingo)
And I don’t really know what I did last night (y no tenía ni idea de lo que hice la noche anterior)
But I’m sure that it was a shit show (pero estoy seguro que fue un jodido espectáculo)
And if I found out it would give me a fright (y si me acabo enterando me iba a dar un buen susto)

So one, two, three, four, you down another shot (Así que un, dos, tres, cuatro, métete otro trago)
I think I’m cool but I am really not (Creo que parezco un tío genial, pero en realidad no lo soy)
Five, six, seven, you ask me am I sure (cinco, seis, siete, me preguntas si estoy seguro)
But I don’t really care no, more more more (pero realmente no me importa, más  más más)

More (Más)
All you want is more more more (Todo lo que quieres es más más más)
Yeah (Sí)
‘Cause I’m quite sure that you don’t really care (porque estoy realmente seguro de que a ti de verdad no te importa)
It’s true (Es verdad)

Doesn’t time just fly by? (¿No se pasa el tiempo volando?)
Whenever I see you you don’t say ‘hi’ (Cada vez que te veo no me dices 'hola')
My schedule isn’t free for that shit (no tengo la agenda libre para esas mierdas)
I don’t feel emotion, need a lot more grit (No siento emoción, necesito mucho más coraje)

But I still know from the bottom of my heart (Pero todavía sé desde lo más profundo de mi corazón)
If you said a word you’d start start start (si dijeras una palabra empezarías empezarías empezarías)
I went to your flat, you slammed the door (Fui a tu piso y me diste un portazo)
So I don’t care either, no more more more (Así que a mí no me importa nunca más más más)

More (Más)
All you want is more more more (Todo lo que quieres es más más más)
Yeah (Sí)
‘Cause I’m quite sure that you don’t really care (porque estoy realmente seguro de que a ti de verdad no te importa)
It’s true (Es verdad)

‘Cause all you want is more more more (Porque todo lo que quieres es más más más)
More (Más)
All you want is more more more (Todo lo que quieres es más más más)
Yeah (Sí)
And I’m quite sure that you don’t really care (Y estoy realmente seguro de que a ti de verdad no te importa)
If more is less and less is more (Si más es menos y menos es más)
Then what the hell you fighting for? (Entonces ¿para qué demonios estás luchando?)
Give up the fight ‘cause I won’t be your tool (Abandona tu lucha, porque no voy a ser tu herramienta)