2.47 a 8.48 M.A.L. (Millones de Años Luz)

Un dibujito de los míos de Op-Art elaborado mientras era estudiante de Ciencias de la Información en Pamplona.

Estoy obsesionado con dos cosas: El Tiempo y el Espacio. Pero no como lo entendemos de forma habitual. Hablo de un tiempo que es, en realidad, el no tiempo, o lo que es lo mismo, la supuesta Eternidad. No está concebida para las cosas. Tampoco para nosotros que tenemos un conocimiento limitado, con una vida limitada y una capacidad de obrar, sentir y pensar igualmente limitada.

Nada material casa con lo eterno. Nada vivo es eterno. Hay situaciones que comparadas con lo breve de nuestra existencia pueden parecer 'de toda la vida', como la visión de las estrellas. Pero, en realidad, también ellas están muertas y sólo nos llega esa luz que atraviesa una materia espacial ya cambiada con respecto al inicio universal y que se apagará algún día quebrando esa sensación de imperecedera presencia.

Nada es tampoco inmortal, salvo lo que nunca ha vivido y, por tanto, tampoco puede morir. Pero, al parecer, los nombres permanecen como una idea inextinguible por ser referencia, pero no existencia propiamente dicha.

La Luna de Córdoba, coqueta como ella sola, adornada con un ligero, aunque llamativo, collar-corona de bruma, hielo, alma y espuma de plata y nácar, para ser captada únicamente por mí en una noche latente de Invierno. 

El ser se concibe en un tiempo acotado, con un principio y un final, pero eso no casa con la muerte individual, porque el resto de las cosas continúan como si no entendieran que algo ha acabado y que ese algo hacía que esas cosas existieran, precisamente porque en vida las captaba. Es el mismo principio que el árbol que cae en mitad de un bosque y quizá no emita sonido porque nadie ni nada está presente para oírlo.

Sólo quizá si el tiempo deja de ser lineal y plano para ser multidimensional, como podría llegar a ser el espacio, se puedan abarcar un inimaginable número de vidas y líneas temporales a la vez, de modo que se asemeje de algún modo a lo eterno y a lo inmortal.

Hablo de un espacio que se complica más que el propio tiempo. Esta variable es más inconsistente, menos precisa, más ambigua y cambiante, porque no deja de extenderse hasta que en un momento dado se contraiga hacia la implosión nuevamente.

Me acabo de enterar que el espacio, en la explosión inicial se fracturó en dos como en un espejo de modo que tenemos dos inmensas esferas de expansión-contracción que incluso se están cruzando con leyes físicas y metafísicas opuestas, donde la materia negra es densa en una y vacía en otra, a modo de inmenso corazón de sístoles y diástoles latiendo bajo una piel viva e invisible en la que ocupamos un lugar tan ínfimo que llega a tener millones de ceros delante para medirlo.

Y si eso somos nosotros conscientes, ¿qué no habrá en el resto de lo que es? ¿Cuántas veces estaremos? ¿En cuántas épocas? ¿Coincidiremos con otros 'yos' o sólo podemos existir en uno a la vez? ¿Aprendemos de nuestras otras existencias hasta alcanzar una experiencia casi divina o somos siempre uno diferente hasta el punto de ser diferentes personas y conciencias aun siendo indefectiblemente yo y, por tanto, nuestro conocimiento siempre será finito y torpe?

En ese minúsculo rincón de cristal

fronterizo con tus ojos,

latiendo pausada en mi pensamiento,

estalla la brisa de la mañana

con colores de aurora

y aromas de mar embravecido.

Muy alta la espuma de azabache salta

como un frágil suspiro en la noche.

Y hay gaviotas muertas en el cielo

de invisible presencia de marfil

para ahogar el gemido de tu débil llanto.

Si alargo pálida la mano,

para asir transparencias sin forma

que generan espirales entre estrellas vagas,

el Universo entero tiembla y se agita

con deseo de ligeras estelas de fuego.

En cambio, si sonrío al espejo de la tarde de oro

se quiebra la singular soledad compartida

y se funde la piedra y la arena

con candente cadencia de una sinfonía de metal.

Una espada de filo doble en tu infantil mano.

Ven y reposa tus alas un tiempo,

a la sombra de geranios sin dueño

que brillan como sutiles perlas al sol;

rocío impío de tragedias conocidas

sobre tablas de polvo tangencial.

Y luego duerme,

tranquila;

para siempre.

En tu doble esfera espacial.

Los Brincos son un grupo al que siempre les tuve cariño. Para Soul estaban Los Canarios y Los Bravos, pero este cuarteto madrileño de 1964 son los que quizá más se aproximen al sonido Mod-ernista británico procurando alejarse de la hiperexplotada estela Beatles, y para ello intentaban experimentar algo más con los acordes de la guitarra de Pete Townshend o de Ray Davies.

Es más, me encantaría escuchar esta canción, The Train, interpretada por The Who, porque no les chirriaría para nada, la verdad.

La canción pertenece al LP 'Contrabando' (que tengo en mis manos, pero cinta cassette), de 1968, y la incluyeron en el corte cinco de la primera cara, cuando todavía estaban al frente del grupo Juan Pardo y el malogrado Junior (Antonio Morales), quienes luego formaron por su cuenta y durante dos años el dúo Juan y Junior.

Una buena imagen de Los Brincos en color.

Me gusta especialmente esta canción, porque me confirma su calidad como músicos. Podrían haberla escrito cualquiera de los 'grandes' de la época y los acordes de esa guitarra es que me suenan a Townshend, no puedo evitarlo, mientras que la combinación de acordes entre guitarras a modo de pequeño duelo descompasado de riffs es muy de The Kinks, ¿qué quieres que te diga?

Por cierto que si Juan Pardo y Junior llevaban un peinado muy a lo Small Faces (salvando las distancias) cuando ya eran Juan y Junior, el propio Junior calzaba una guitarra Rickenbacker modelo Export. Ahí queda eso.

He buscado la letra pero ni para la de tres. En fin os voy a colgar un temita un tanto soulero de Junior ya en solitario, que se titula The Snake (he de reconocer que lo busqué por si se trataba de una versión de la canción de Al Wilson, pero para nada).

Y aquí está Anduriña de Juan y Junior (con el pelo a lo Steve Marriot) a disfrutar.

Pensamiento que quiebra y perturba el Universo

La cabeza es la causante, a través del pensamiento, de que el Universo se mueva y se quiebre y reflexione sobre la vida

En primer año de carrera, en Pamplona, o mejor dicho unos meses antes de ir a vivir a Pompaelo, la bella dama de ojos de miel y de cielo de plomo, comencé a dibujar sin sentido sobre los papeles, sobre todo cuando estudiaba o hablaba por teléfono.
Eran líneas en su mayoría que formaban dibujos geométricos que se multiplicaban hasta el infinito o círculos que se miraban a sí mismos buscando el punto de origen antes de cerrarse para siempre: y un buen día comencé a rellenar la mitad de ellas de negro dejando el resto en blanco.
Ahí empezó mi idilio con el blanco y negro. Pero era algo más que Op-Art. Era obsesión; era precisión; era la búsqueda de la perfección y la pureza en un contraste clarísimo.
Realicé estudios en todos mis cuadernos y carpetas (algunos los guardo todavía) y cada vez que se quebraba la armonía en el dibujo lo rompía en mil pedazos con rabia y un fuerte dolor de cabeza por el calor que me nacía en el pecho y se trasladaba luego al resto del cuerpo.
Un calor que me recordaba a las tardes de canícula estival los domingos en Cáceres. De amplio color amarillo y febril. Eran domingos físicamente repelentes y aún pienso en ellos con la mente zumbando y girando hasta la náusea.
Avancé en mi maniática hipocondría no ya sólo conformándome para rellenar huecos con auténtico horror vacui sobre cualquier papel que cayera en mis manos. Ahora buscaba una historia, un mensaje, una estética que no fuera ligera, sino cargada de sentido, intención y posibilidad, aunque no fuera comprensible en absoluto.
La primera de esas obras (sin pretensiones de ningún tipo al denominarlas así) la realicé en el transcurso de varias clases de Primero de Ciencias de la Información, en el entonces llamado Edificio Central, en la primera planta. Recuerdo que me sentaba atrás a la izquierda del encerado mirándolo de frente y ya por entonces mi miopía (física, no la mental, aunque también) iba en aumento. Fue naciendo con canciones de Los Negativos en mi interior sonando a todo volumen hasta que cobró forma definitiva.
Con el tiempo, acabó formando parte de la contraportada en el primer número del modzine 'Cartagena 21', que elaboraban al alimón Juan Pedro González, Carlos Cordero y José Luis Gálvez en los Madriles (recuerdo perfectamente que Gálvez y menda estuvimos de estrangis un sábado por la noche en la oficina donde él trabajaba haciendo fotocopias como locos y grapando números ante la desesperación absoluta de Juanpe, ya que no llegábamos y se supone que era la presentación del modzine en una fiesta a todo lo grande celebrada en el mítico Siroco).

Portada del número 2 del modzine 'Cartagena 21'. Creí tener el primero, pero va a ser que no.

A partir de ahí fue un no parar. Me inspiraba en todo. Incluso en los restos de agua y grasa flotando sobre la superficie de un sartén antes de fregarla para plasmarlo sobre el papel.
Pero en lo que más me fijaba y era auténtica fuente de inspiración fue en una actividad que celebrábamos un puñado de personas durante nuestra estancia en la Torre I del Colegio Mayor Belagua, bajo el título de 'Establecemos nuestras colonias en las encías de los recién operados', título inspirado por Ignacio Ordovás (Don Nacho), párroco de esa parte del colegio mayor y primo de Jesús Ordovás (héroe de toda una generación a través de Radio 3).
Allí estaban Javier Pérez Guerrero, sevillano de pro y amante de la metafísica (doctor en Filosofía y Letras); Josep Corcó, a quien yo apodaba Tchaikovsky por el pelo que llevaba entonces y por su amor infinito por la Música Clásica, y que hoy es doctor en la Universidad Internacional de Catalunya; Pedro Burzaco, aragonés hasta la médula y actual profesor de Historia de la Música en el Conservatori del Liceo de Barna; Juan Álvarez Sánchez de Movellán, pura Asturias en su corazón, que vivía en la calle Uría de Oviedo, excelente persona y autor de uno de los mejores libros sobre mitología asturiana jamás escritos y nunca publicados, donde a mí me bautizó como Odonwë...
Con una copa de coñac en la mano, nos sentábamos en un sala cerrada todos los jueves a dejarnos llevar por el verbo, la imaginación y el pensamiento, madurando ideas que en muchos casos se me escapaban. Pero algo de ello se me quedó incrustado dentro como un diamante en el seno de la Tierra, y en muchas ocasiones me salen sin quererlo en un poema, en un dibujo, en un cuento o en una idea escrita.
En una de esas veladas se habló de los nombres de Dios; fue memorable.
Concretamente, el dibujo plasmado aquí es un fotocopia. El original, cuyo nombre (si es que alguna vez tuvo) se ha perdido en la niebla del pasado (¡qué gran película de Mervyn LeRoy!).
Os habréis dado cuenta que está como sucio. Y es que se cayó encima alcohol (para desinfectar, no del que se bebe), pero por el trabajo que me supuso no lo rompí y permanecí con él. Hay una persona marcando las tres dimensiones espaciales en un espacio concéntrico y plagado de estrellas y planetas desconocidos en constelaciones insólitas.
Y mientras que ese Universo es un perfecto orden, el pensamiento, la chispa de la vida o el soplo inteligente de un ser pensante es el que acaba rompiendo y perturbando con dolor la paz y la calma del todo lo que es, transformándolo en otra cosa que nunca será igual que en el principio y el origen de la totalidad.
Son instantes que se pierden para siempre y arrancan lágrimas de las almas melancólicas. Pero no hay que ir más allá de eso. A partir de ese punto, los caminos brotan con la novedad del devenir constante y siguen siendo sorprendentes. Marcan un senda a la mirada: Adelante, siempre. Nada en la espalda, salvo el vacío imaginado de un tiempo corrompido y transformado en polvo. Evolución sin cadenas.
Por cierto, no es un crucificado, aunque el gesto es el mismo que se puede contemplar en la iconografía cristiana. Al fin y al cabo se trata de abarcar el todo en un inmenso abrazo que nunca termina de cerrarse...

Pilares de la Creación de la Nebulosa del Águila, captada en 1995 por el telescopio espacial Hubble y cogida de Pijamasurf.com. Es peligrosamente hermosa, porque es difícil de concebir y de creer en su existencia

Me pasa siempre lo mismo. Nombro un grupo y los dedos se mueven solos para buscar la canción más apropiada al escrito. En este caso, se ha elegido Un día Especial, de Los Negativos. Uno de los temas más sagrados para mí de su primer LP 'Piknik Caleidoscopio'.
Si no le importa a nadie se lo voy a dedicar a Miguel Ángel Jimeno, compañero mío de carrera, beatlemaniaco hasta la médula, inmenso fumador de Ducados y una bellísima e inteligente persona que hace décadas que ni veo ni sé nada de él.
¿Por qué se lo dedico? Porque le acabó gustando esta canción de las veces que se la cantaba (algunas de esas veces en plena clase), especialmente la parte que dice "Por el espejo del Mini puedo verte llorar; si se te enfrían los pies por la noche, da igual".

La letra de esta canción:

De postre, un tema de un grupo nuevo (para mí, al menos). Se llaman The Spitfires y se titula Move on. Me han sorprendido muy gratamente por su curiosa mezcla de The Jam y Madness. Hasta el vocalista, Billy Sullivan, canta tratando de hacerlo como Paul 'The Modfather' Weller. No imitan. Tienen su propio sonido (tomorrow sound from yesterday) y son un guiño al Revival de calidad desde el genuino presente. En fin, que tendré que seguirlos.

Move on (Sigue adelante)

Just move on (Tan sólo sigue adelante)
No work, no job son (sin trabajo, sin empleo, hijo)
This place is what’s holding you back (este lugar es lo que te ancla)
And it always has done (y siempre lo ha hecho)
Just move on (tan sólo sigue adelante)
You’ll never be someone (Nunca serás nadie)
All the hate and the lies (todo el odio y las mentiras)
You’re fed in headlines (que alimentaste en los titulares)
You’ll take on (los vas a asumir)

It don’t matter if you’re black or white (Me da igual si eres blanco o negro)
We’re all together in this fight (estamos todos juntos en esta lucha)
‘Cause these views return for ever more (porque esas visiones de las cosas vuelven siempre)
To judge people on where they’re born (para juzgar a la gente por donde han nacido)
And it’s time that we make a stand (Y ya es hora de que nos alcemos)
Cause this generation understands (para que esta generación entienda)
We can’t survive this way (que no podemos sobrevivir de esta manera)
But it’s up to us to say (pero depende de nosotros que lo hagamos)

Move on (sigue adelante)
Just look what you’ve become (Contempla en lo que te has converlido)
All those dreams all those schemes (todos eso sueños, todos esos esquemas)
Don’t mean nothing to me so be gone (no significan nada para mí, así que largo de aquí)
Abomination, born out of desperation (abominación, nacida de la desesperación)
Under a government that just don’t care about your situation (bajo un gobierno al que le importa un carajo tu situación)

And those with power in their hands (Y aquéllos que tienen el poder en sus manos)
They’ll never get to understand (nunca conseguirán entender)
And you’ll see that they’re all the same (y verás que todos son lo mismo)
But you won’t see it ‘til it’s too late (pero no podrás verlo hasta que sea demasiado tarde)
And I’m not sure what can be done (y dudo que se pueda hacer algo)
Cause we’re far from the only ones (porque estamos lejos de los únicos)
That can’t survive this way (que no pueden sobrevivir de este modo)
But it’s up to us to say (Pero depende de nosotros que lo hagamos)

Move on, move on (sigue adelante, sigue adelante)
Move on, just move on (sigue adelante, tan sólo sigue adelante)

Resistance, can’t do the distance (Resistencia, no permite distanciarse)
Cause you’re searching for reasons for your existence (porque buscas razones para tu existencia)
Profanity, insanity (Blasfemia, locura)
The words that you use don’t represent our reality (las palabras que utilizas no representan nuestra realidad)

Just move on, move on (Tan sólo sigue adelante, sigue adelante)
Move on, move on (sigue adelante, sigue adelante)
Just move on, move on (Tan sólo sigue adelante, sigue adelante)
Move on, just move on (Sigue adelante, tan sólo sigue adelante)

Cordvba-Qurtuba-Córdoba de cuestas llanas y horizontales pendientes

Una imagen de la capital califal cogida de Córdoba Hoy con el Guadalquivir de chocolate y piedras de azúcar envejecida

Llevo en Córdoba mucho más tiempo que en ningún otro sitio donde haya vivido alguna vez. Fueron 18 años en Cáceres; geniales, de frescuras infantiles y de grata adolescencia pervertida. Inolvidables.

Un lustro más en la helada Pamplona-Iruña, donde conocí cara a cara el brutal horror del silencio impuesto por el miedo, pero también la magia céltica de la oculta belleza en la otoñal Irati. Inquietantes e incompletos.

Un año más en Bilbo. Rápido, excesivo. Brutal y seco. Modelando esquemas. Cincelando la mente y agrietando armaduras blancas.

Un receso de medio año de nuevo en la Norba Caesarina que fue mi cuna odiada y amada a partes iguales.

Y salto a Magerit para siete temporadas más. De intensidades imborrables, sudadas amistades, vicio brumoso, tocando perdiciones, rozando límites y amores en forma de burbujas de jabón. Lucha en la calle, gritos desesperantes y abjurando de Dios. Entendí en Madrid qué significa el 'No Future' que escupieron con rabia los Sex Pistols y casi lo convertí en oración mántrica. Porque nada permanece y nada es seguro.

Y cuando estaba dispuesto a desintegrarme en la verdosa Nada polvorienta una llamada pintó de púrpura el mundo de nuevo.

Viajé a Córdoba con cierta esperanza, pero sin creer en el futuro. Y algo ha debido de ocurrir porque aquí llevo la friolera de 23 años. Por tanto soy cordobés sin acento ni senequismo. Sin dicha ni desgracia. Con lagunas podridas, madrugadas de polvo estelar y amaneceres de intensa primavera, escaladas al Cielo, descensos de vértigo al Infierno, ladinas esquinas vomitivas y amplios espacios abiertos y sin un único asidero al que aferrarse cuando de nuevo asalta el vértigo de esa extraña soledad oculta entre el gentío que ni mira ni habla.

Si me preguntaras cómo me siento con esta ciudad indescriptible, lo mejor es que te presente estas letras que van dirigidas a esa mujer que Córdoba guarda en su interior. Sólo a ella, no a sus habitantes, sino a la Diosa que podría haber sido.

Cordvba-Qurtuba-Córdoba

Sueña la ciudad

derramada en su húmedo lecho

Se agita con pesadillas de piedra

y grandeza vertida en su venas

de quien fue y ahora no es.

Corre el riesgo de perder la cordura

adormecida con cadenas de celofán

que la condenan a mirar al pasado

desde la insalvable distancia del tiempo.

Prisionera de su historia

yace enferma y sin apenas esperanza.

Y es por eso que no espera.

Pero no maldice su destino.

Fue mimada, temida, admirada.

Y también violada, forzada y herida.

Si el granito y el cieno hablaran

¿qué dirían?

Su espíritu preso de niña sabia

nada requiere, salvo la gloria pasada

anclada a un presente que no cesa.

Languidece blanda arropada en su seno,

como un protector huevo que preserva de maldades.

Y aunque el flujo avance

la quietud del polvo inerte

no reposa nunca ni descansa;

sólo flota en la eternidad de un instante

de brillo o de sombra.

Fusión de momentos

en un potencial permanente,

que nunca cambia ni quiebra el Universo.

Reposa inquieta infinitamente inmóvil.

Hechizo insondable de oscura amargura.

"Déjame morir en paz", susurra falta de fuerzas,

mientras el cielo sin estrellas

se abate reflejado sobre un río negro

para arropar con un intenso manto

su impaciente espera.

Pero es inmortal a su manera

con un alma de inquebrantable soledad partida.

Y así seguirá con deseos perdidos

que reman mansos sobre el agua

de falsos remolinos sin espuma.

Los Sex Pistols con auténticas ganas de autodestruirse y desaparecer en espuma de cerveza.

Hablando de los Pistols, su tema 'Anarchy in the UK' es una absoluta y sucia obra de arte que hay que preservar en las escuelas de Música, como parte viva e indivisible de su Historia.
Lo di a entender una vez, y creo que no me equivoqué. Pocas cosas son más profunda que cuando se las intenta cubrir con una indecente capa de gamberrismo mal entendido. Notas urgentes y carentes de maestría, pero palabras de fuego que hieren a un polvoriento imperio de pelucas blancas, tweed, pintas de cerveza roja y whisky sin hielo al atardecer.
Si agitaron cimientos que se suponían de diamante y firmemente aferrados al corazón del mundo, ¿no merecen un pequeño y sencillo instante de parada para asomarse a esa sorprendente ventana que apenas brilló un instante, pero dejo huella indeleble, como la Bomba del Apocalipsis sobre Hiroshima?
No hay más que hablar. Aquí la plasmo en varias versiones y estilos. Humor profundo y gravedad superficial van de la mano en un mundo que tiene estertores.
Cuidado no nos sacuda de su espalda en uno de esos meneos incontrolados.

Anarchy in the UK (Anarquía en el Reino Unido)

Right now ha, ha, ha, ha, ha (Justo ahora. Ja, ja, ja, ja, ja)
I am an anti-Christ (Yo soy un anti-Cristo)
I am an anarchist (Yo soy un anarquista)
Don't know what I want (no sé lo que quiero)
But I know how to get it (pero sé cómo conseguirlo)
I want to destroy the passerby (quiero destruir al que pasea) 

'Cause I want to be anarchy (porque quiero ser anarquía)
No dogs body (sin cuerpo de perros)

Anarchy for the U.K. (Anarquía para el Reino Unido)
It's coming sometime and maybe (viene alguna vez y a lo mejor)
I give a wrong time, stop a traffic line (doy una hora equivocada, detengo una line de tráfico)
Your future dream has sure been seen through (tu sueño de futuro seguro que un día fue transparente)

'Cause I want to be anarchy (porque yo quiero ser anarquía)
In the city (en la ciudad)

How many ways to get what you want (Cuántas maneras de conseguir lo que quieres)
I use the best, I use the rest (uso la mejor, uso el resto)
I use the N.M.E. (Uso el NME-New Musical Express)
I use anarchy (Uso la anarquía)

'Cause I want to be anarchy (porque yo quiero ser anarquía)
Its the only way to be (es la tunica manera de ser)

Is this the MPLA (¿Esto es el MPLA-People's Movement for the Liberation of Angola?)
Or is this the UDA (¿O esto es el UDA-Ulster Defense Association?)
Or is this the IRA (¿O esto es el IRA-Irish Republic Army?)
I thought it was the U.K. (Creí que era el Reino Unido)
Or just another country (o cualquier otro país)
Another council tenancy (otro contrato de arrendamiento)

I want to be anarchy (quiero ser anarquía)
And I want to be anarchy (y quiero ser anarquía)
(Oh what a name) (Oh, vaya nombre)
And I want to be an anarchist (y quiero ser un anarquista)
(I get pissed, destroy!) (me cabreo, ¡destruyo!)

Hechizo para que alguien se olvide de sí mismo

Una imagen mágica de la zona de Fuencaliente (Ciudad Real) captada por Yolanda Pedrosa

El Libro Creciente de Anás, que al tacto es cálido como si tuviera vida propia y brilla tenuemente en manos de verdaderos creyentes, nos deja poderosos hechizos que afectan a nuestros semejantes en la medida que los amamos o los odiamos.

Ya hemos estudiado uno muy poderoso para que seres humanos indeseables (correcto, no sirve con animales, aunque sí con otras presencias inquietantes que habitan el Mundo) desaparezcan.

Éste tiene una acción similar, pero no termina siendo tan rotundo y es para los iniciados que siguen teniendo un ápice de remordimiento en sus corazones. Es una mera fórmula para el autoengaño, porque quien se olvida de sí mismo, en realidad deja de estar y desaparece también.

Por tanto, entre los Maestros es considerada como un hechizo mucho más cruel que el anterior, si bien se desconoce si la víctima es consciente de ello.

Gusano de nieve,

culebra de hielo,

vampiro de plata

y un saco de cieno.

Un soplo de viento,

un rayo de fuego,

un difunto helado

en tumba de heno.

En tierra maldita

escupe en el suelo

y baila la Danza

del Sapo y el Muerto.

La noche velada,

la tarde callada,

crepúsculo seco

sin gota de agua.

El ojo del ciego,

la llaga quemada,

verruga en la frente

de seres sin alma.

Destino en la niebla

perdido en el tiempo;

la fuga del habla

oculta en el seno.

La cima pelada,

la piedra de sangre,

la sima en la nada

sumida en el hambre.

Olvida tu nombre,

existe en las sombras,

orbita el vacío

de todas las cosas.

El cielo sin luces,

la espesa negrura

evoca la lumbre;

nace la locura.

Como ya avanzamos en otra entrada del blog hay que recitarlo con ritmo (compraros un pandero gallego o un bodhran irlandés y marcad el ritmo que queráis); cuanto más rápidos más seguridad en el efecto deseado y no hay que olvidar recitar el cántico siete veces (como siete son los sacramentos, los pecados capitales y los mares principales; los días de la semana que tardó Dios en entonar las siete notas divinas para que su amada Creación viera la luz y nunca mejor dicho; las colinas de la eterna Roma, que algunos ven como el Anticristo; las Maravillas del Mundo, ahora perdidas o los metales del intenso alquimista) para que el hechizo se inicie y llegue a destino sin desviarse por capricho o infortunio y acabe errando la diana.

Fenómeno de nubes orondas en el cielo de Los Pedroches

Siempre es difícil elegir un tema musical para un blog como el mío, que aspira a una sibarítica calidad casi divina (en esa materia, claro está). Mi alma mod-ernista pugna siempre con otro tipo de temas que me han marcado a lo largo de mi vida desde que cobré conciencia con las primerísimas primeras notas con capacidad para forjar un alma maleable a una tierna edad temprana.

Si no opto por algo de Soul, R&B, Ska, Modern Jazz o Freak-Beat me da la sensación que traiciono mi memoria. Si, por el contrario, ahogo mi necesidad de rememorar instantes profundos de mi vida pasada marcados por una canción, a quien traiciono es a mí mismo, pese a que en ambos casos somos la misma persona, solo que rota y dividida en dos.

En esta ocasión he elegido no traicionarme y plasmar un tema que siempre, siempre, siempre me gustó mucho. 'Venus', de los Shocking Blue. Me dejaba llevar por ese ritmo de guitarra tan puro, por ese punteo tan líquido de Robbie van Leeuwen, por la voz y los ojos lánguidos y exóticos de Mariska Veres. Por sus canciones de corte psicodélico que me hacían mover la cabeza hasta marearme...Y no entendía nada; no entendía nada y mi sonrisa era cada vez más grande y grotesca. A la vuelta de la canción, me daba la sensación de haber abrazado a Dios.

Venus

A goddess on a mountain top (Una diosa en la cima de una montaña)
Was burning like a silver flame (estaba ardiendo como una llama de plata)
The summit of beauty and love (lo máximo en belleza y amor)
And Venus was her name (Y se llamaba Venus)

She's got it (Lo consiguió)
Yeah baby, she's got it (Sí, nena, ella lo consiguió)
Well, I'm your Venus (Bueno, soy tu Venus)
I'm your fire (soy tu fuego)
At your desire (tanto como desees)
Well, I'm your Venus (Bueno, soy tu Venus)

I'm your fire (soy tu fuego)

At your desire (como desees)

Her weapons were her crystal eyes (Sus armas eran sus ojos de crystal)
Making every man mad (que volvían locos a todos los hombres)
Black as the dark night she was (Ella era negra como una noche oscura)
Got what no one else had (Y conseguía lo que nadie tenía)

She's got it (Lo consiguió)
Yeah baby, she's got it (Sí, nena, ella lo consiguió)
Well, I'm your Venus (bueno, soy tu Venus)
I'm your fire (Soy tu fuego)
At your desire (tanto como desees)
Well, I'm your Venus (Bueno, soy tu Venus)
I'm your fire (Soy tu fuego)
At your desire (tanto como desees)

She's got it (Lo consiguió)
Yeah baby, she's got it (Sí, nena, ella lo consiguió)
Well, I'm your Venus (Bueno, soy tu Venus)
I'm your fire (soy tu fuego)
At your desire (tanto como desees)
Well, I'm your Venus (Bueno, soy tu Venus)
I'm your fire (soy tu fuego)
At your desire (tanto como desees).

Los Miméticos

Muchos de los que nos rodean no dejan de ser meras sombras en la pared envueltas en un neblinoso halo de misterio

No hace mucho, en agosto pasado, apareció en los jardines de Los Patos de la capital cordobesa el cadáver de un indigente de avanzada edad. Parecía haber fallecido por desnutrición. Muchos pensarán que no es nada extraño, pero es que la autopsia reveló que el estómago y los intestinos estaban por completo vacíos. No había ingerido alimento alguno en semanas. Como si se hubiera suicidado.

Yo no me topé con el cadáver. Lo de la autopsia lo supe mucho después, gracias a mis contactos policiales por mi profesión, que me indicaron aproximadamente el banco del parque donde lo descubrieron y parecía que estaba durmiendo.

El caso es que tiempo después me pasé por el lugar, y como soy muy curioso y observo, me topé con un papel de calidad y buen gramaje, arrugado, pero no roto, enganchado en uno de los arbustos plantados adrede sobre el césped tratando de dar la sensación de crecimiento natural. Hubiera pasado de largo, de no ser porque estaba escrito, y eso me enganchó y atrajo poderosamente.

Era una letra preciosa, de trazo largo y fino, casi élfico. Estaba redactado sin prisas. Se notaba. y me senté en la bancada más próxima al hallazgo. Evidentemente, el contenido sí que era lo suficientemente llamativo como para plasmarlo en este blog. Decía lo siguiente:

"Somos capaces de asumir hasta el menor gesto de quien es la diana de nuestro interés. Si su tick es mirar con la duda hacia sus dedos de uñas recién comidas, nosotros lo hacemos con más naturalidad si cabe que el original. Si canta en la ducha frunciendo el ceño de determinada manera, lo
hacemos igualmente.

"Somos los miméticos.

"No simplemente imitadores.

"No copiamos. Asumimos como propia esa característica y podemos vivir con ella como si hubiera formado parte de nuestro ADN desde el origen de la concepción.

"No somos legión, pero tampoco somos escasos y estamos repartidos por todo el Orbe.

"Nuestra naturaleza podría tener su origen en una mutación, pero eso no lo puedo demostrar. La prudencia ata corta a la curiosidad en estos casos, en los que es preferible actuar como si se fuera mudo, ciego y sordo.

"Tenemos que ser transparentes, invisibles, imperceptibles a la sociedad, que nos temería y quemaría en la hoguera como brujos o adoradores del Mal en caso de saber de nosotros.

"Nosotros podemos detectarnos con sólo mirarnos a los ojos. De hecho, nos atraemos irremediablemente, por nuestra incapacidad de mimetizarnos con un igual. Hablamos, aprendemos de la experiencia ajena, nos simpatizamos y nos amamos... Sólo por un instante antes de separarnos lo más rápido y con la mayor distancia posible.

"Somos predadores (casi parásitos); rivales y de carácter solitario. Pero carecemos de territorialidad. Por eso somos pocos. Por eso somos los justos. Como los tiburones blancos.

"Sí. Sólo nos emparejamos con similares y no siempre la descendencia nace con la misma mutación. Lo notamos de inmediato. Las madres lo prueban intentando mimetizarse con ellos. Si sale positivo, lo cría desapasionadamente hasta que puede desenvolverse por sí mismo, Si la experiencia es negativa, lo abandona a su suerte, como si hubiera perdido el olor característico de las crías para las madres y dejara de reconocerlo. Por eso, creo que también las feromonas en nuestro caso son determinantes.

"Cazamos sin saber, por pura intuición.

"Y, por supuesto, tenemos una gran debilidad: Nuestra risa es tan fácil como se desata nuestra ira. Somos pura alexitimia. Una montaña rusa emocional de simas y nadires tan profundas como elevadas son las alturas del cénit en nuestros momentos álgidos. Demasiado fáciles de reconocer.

"Pero no somos crueles. No destacamos la fealdad ajena ni nos burlamos de otras debilidades, como sí hacen los no miméticos.

"Aunque sí somos peligrosos. Al adoptar el alma y la identidad casi genética de la víctima, la consumimos literalmente. Pierde la fuerza vital y a los pocos días se convierte en un saco vacío. En vida como un vegetal. Desconocemos si sufren, como tampoco sabemos si los que entran en coma sienten como cuando se movían. Pero no podemos hacer nada. Es nuestra esencia, lo natural en nosotros.

"Si alguien se pregunta el motivo de nuestra presencia, le respondería que yo tampoco entiendo para qué están los virus y, sin embargo, los tenemos por todas partes. Esos minúsculos seres sólo sirven para destruir la vida de la que se han apropiado y una vez liquidada buscan a otra para continuar con el mismo camino. No tiene en absoluto sentido, pero son.

"Y si he de ir más allá, lo mismo podría preguntaros a vosotros: ¿Para qué estáis aquí? ¿Cuál es la razón de que viváis? ¿Qué sentido tenéis más allá del derecho a vivir sólo por haber nacido? Podría ponerme pragmático y sentenciar que sois nuestro sustento, pero mucho me temo que hay algo más allá de esa extremadamente sencilla respuesta. En caso contrario, y si así fuera únicamente, los verdaderamente importantes seríamos nosotros y vosotros sólo nuestra supervivencia; nuestro ganado.

"Pero tranquilos. Ni somos tantos para amenazar vuestra pervivencia ni tampoco nos conformamos con cualquiera. La víctima siempre es especial. Brilla ante nuestra mirada y, de hecho, no se ilumina para todos nosotros, sino para quien está destinada a ser usada de esa manera. Curiosamente coincide con la belleza, con la salud y con la felicidad, como deliciosas manzanas rojas y perfectas, y eso se suele dar donde huele a dinero.

"En efecto, nuestros cotos se limitan a las ciudades grandes y acechamos los barrios por donde se suelen mover estas 'manzanas'. Pero podemos estar meses sin alimentarnos, por lo que casi no dejamos rastro. Somos una enfermedad invisible que nunca es recordada. Ésa es nuestra fuerza, por ello aún no hemos sido acosados."

Yo no sé vosotros, pero a mí me produjeron cierta inquietud las palabras plasmadas sobre ese pedazo de papel, casi de pergamino. No se las puedo achacar al hombre que apareció fallecido en ese mismo entorno, pero el mensaje no mostraba trazas de estar excesivamente ajado por la intemperie, con lo que podría haberse arrojado (ésa es la sensación que daba) en las mismas fechas en que el indigente murió.

¿Una confesión? ¿El motivo de que se dejara morir de hambre? ¿Una persona con excesiva imaginación que trataba de iniciar un relato? Puede ser. Lo extraño es que no se tirara a una papelera (hay una al lado, precisamente) si el resultado del escrito no era el que pretendía, porque creo que la gente, en su mayoría, no es tan incívica como creemos. Fue redactada y plasmada en el lugar, eso seguro (no estaba dentro de ningún sobre y no era una hoja arrancada a un cuaderno; se trataba de un folio individual de los que forman parte de un paquete)...

Juzgad por vosotros mismos.

Los jóvenes ocultos de Santa Carla, con un estilo muy a lo New Romantic de entonces.

En una entrada como ésta pega muchísimo un tema curioso de The Doors, que habla sobre ese tipo de personas que no suelen estar habitualmente en nuestras vidas cotidianas. Que se atisban de cuando en cuando doblando una esquina o perfilando el fondo de un sucio callejón sin salida. 'People are strange' fue muy sabiamente utilizada en 1987 por Joel Schumacher en su magnífica película de vampiros 'Jóvenes ocultos' ('The lost boys' en el original), para ilustrar la llegada de una familia extremadamente urbana a la muy cosmopolita pequeña ciudad costera de Santa Carla (California), donde es habitual la presencia de estos chupópteros sanguinarios y donde la desaparición de jóvenes era igualmente normal. Oíd, oíd... Y ved la película.

People are strange (La gente es extraña)

People are strange when you're a stranger (La gente es extraña cuando eres un extraño)
Faces look ugly when you're alone (Las caras se ven feas cuando estás solo) 
Women seem wicked when you're unwanted (Las mujeres parecen malvadas cuando no eres deseado)

Streets are uneven when you're down (Las calles son desiguales, cuando estás depre) 

When you'e strange (Cuando eres extraño)
Faces come out of the rain (Hay caras que salen de la lluvia) 
When you're strange (Cuando eres extraño)
No one remembers your name (Nadie recuerda tu nombre)
When you're strange (Cuando eres extraño)
When you're strange (Cuando eres extraño)
When you're strange (Cuando eres extraño)

People are strange when you're a stranger (La gente es extraña cuando eres un extraño)
Faces look ugly when you're alone (Las caras se ven feas cuando estás solo)
Women seem wicked when you're unwanted (Las mujeres parecen malvadas cuando no eres deseado)
Streets are uneven when you're down (Las calles son desiguales, cuando estás depre) 

When you're strange (Cuando eres extraño)
Faces come out of the rain (Hay caras que salen de la lluvia) 
When you're strange (Cuando eres extraño)
No one remembers your name (Nadie recuerda tu nombre)
When you're strange (Cuando eres extraño)
When you're strange (Cuando eres extraño)
When you're strange (Cuando eres extraño)

When you're strange (Cuando eres extraño)
Faces come out of the rain (Hay caras que salen de la lluvia) 
When you're strange (Cuando eres extraño)
No one remembers your name (Nadie recuerda tu nombre)
When you're strange (Cuando eres extraño)
When you're strange (Cuando eres extraño)
When you're strange (Cuando eres extraño)