Portada doble de uno de los números de Iberia Inc.
Ya lo digo claramente en la presentación del blog: También vengo a plasmar ideas 'robadas', como la de que Spielberg pudiera rodar una película sobre el hundimiento del USS Indianapolis a modo de homenaje-continuación de su Jaws (Tiburón en mi tierra), que evidentemente se ha quedado en la más pura -y natural- nada, o ésta que ahora presento para que también se quede en la más pura -y simple- nada.
(Nótese que he utilizado el verbo 'venir' para aludir a acto creativo en este blog. Y es lógico, porque para mí es como realizar una pequeña visita a un mundo por completo ajeno a mi persona, que, sin embargo, me permite permanecer en su interior, quizá porque le divierto o porque a lo mejor me vea como una mascota. El blog está vivo, tiene su propia dimensión física y se accede a él a través de un camino invisible entre helechos).
Pues bien, hace ya un tiempo (mucho), buceando por Internet, cayó en mis manos un guión completo de una historia sobre superhéroes (ya saben, poderes ultrahumanos o animalizados, acompañados de vestimentas llamativas y chillonas), con la peculiaridad de que éstos y éstas eran netamente hispanos. Ibéricos para más señas (ahora pienso que sus creadores quizá debieron incluir a alguno del equipo procedente de la Lusitania). Y ya se me encendió la lucecita en la cabeza de '¡cuidado! Que aquí puede haber algo interesante'.
Se llamaba Iberia Inc.
Duna, uno de los personajes originales del grupo de superhéroes
Me emplacé a leerlo en cuanto tuviera menos trabajo. Un deseo estúpido de veras, porque el trabajo nunca acaba. Es como intentar contar los granos de arena de una playa. Hay tantos que es una tarea imposible (sin aplicar la IA) y todo un reto para ejercitar la paciencia de un inmortal. Me quedé en la primera página en la que un submarino británico con base en Gibraltar creo que perseguía una amenaza en plena tormenta de lluvia, rayos y truenos.
Y cuando 'eso' a lo que estaban acosando con su armamento convencional (que ya te digo yo ahora no iba a funcionar en absoluto) sobrepasó de un límite concreto, uno de los soldados frena a los demás y dice algo parecido a "Dejadlo, España tiene su propio grupo de superhéroes. Ahora es su problema", y ahí termina el papel de la Marina Británica.
Bueno, miento. Por supuesto que indagué un poco más sobre ese grupo para ver quiénes lo formaban y ahí pude conocer a Miguel Ángel Roldán (alias Trueno, de Madrid), a su esposa Celeste Ayala (alias Dune, de México), a Jacinto Larraín Olea (alias Lobisome, de Galicia), al dios Melkart (de Cádiz), a L\'nn R\'nai (alias Aquaviva, de Tartessos), a Jaume Serrat i de la Casa (alias Drac de Ferro, de Catalunya), a Pere Allyon (alias Dolmen, de Baleares), a Trasnu (cantabro-astur) y a Traka (de Valencia).
Todos ellos son hijos e hijas del guionista Rafael Marín Trechera y de los dibujantes Carlos Pacheco y Rafa Fonteriz, que les dieron sus cuerpos y sus personalidades, es de suponer que con la intención de que el equipo con base en la sevillana Isla de la Cartuja (tras la Expo'92) adquiriera continuidad en el tiempo, pero aquello se quedó en seis historias recopiladas en un volumen en formato de cómic-book sin visos de continuidad, a pesar de que llegaron a venderse hasta 5.000 ejemplares.
Recientemente he leído que a Rafael Marín le hubiera gustado que alguien retomara el grupo para volver a darle vida y conocer lo que les ha pasado en todo este tiempo desde que los crearon en 1992, es decir hace ya 33 años.
No puedo negar que siempre pensé que podrían tener una buena película, ¿por que no? Pero hay que adaptarse a los tiempos y las series están por encima de los largometrajes, que son ya demasiado cortos para profundizar en la psique de los personajes en favor de cierta profundidad en las historias.
Los alegres superhéroes ibéricos plasmados en papel.
Además, me están gustando mucho las series de superhéroes-antihéroes que han salido ya a la luz (como Watchmen, The Boys, Doom Patrol, Jessica Jones, The Umbrella Academy, Gen V, Jupiter's Legacy, Misfits o Pacificador en carne y hueso, o Invincible y The Boys: Diabolical, en animación) y creo que Iberia Inc podría ir por esos mismos derroteros, aprovechando las seis historias ya creadas, pero deteniéndose en la evolución de cada personaje desde sus inicios (en plan Orígenes) hasta la actualidad.
Sólo por poner un ejemplo, Lobisome es un profesor y escritor de ciencia ficción que se transforma en hombre-lobo y se dedica a masacrar narcotraficantes en Galicia. ¿Cómo pasa de ahí a a formar parte del grupo de superhéroes con sede en Sevilla?
A eso se le une la posibilidad de buenos 'crossovers' con otros grupos de superhéroes de los que hay repartidos por la Península y que algunos de ellos forman parte del universo creado por Marín y Pacheco, como es el caso de Triada Vértice o El Burlador; una buena galería de malos malosos (con y sin poderes), la imposibilidad de discernir hoy en día lo bueno de lo malo por la cantidad de tonos grises que hay; las guerras; las pandemias, las crisis económicas y morales que hay en el mundo y sale una buena serie de las de 'chapeauear'.
Alguien debe elaborar los guiones. Otro alguien debe poner la pasta y producirlo. Alguien más tendrá que diseñar trajes y conceptos (pero esta vez no tan diferentes a los del cómic. Un cuarto debe pensar en lo terrorífico que supondría en nuestra realidad la presencia de esa gente con capacidades especiales: Volar (con más voluntad que ingravidez), leer la mente (con una intuición extrema), atravesar materia (trasladando sus propias moléculas en circulo sorteando las de los obstáculos que tenga delante), generar fuego de la nada (supongo que acelerando las moléculas hasta el nivel de abrasión), ser invulnerables (con una densidad de piel casi absurda), con fuerza sobrehumana (como ya tenían los semidioses de la Antigüedad o los héroes de las principales sagas y mitologías del mundo desde tiempos inmemoriales)...
Sería una pesadilla, una terrible historia de horror puro. No sólo para los humanos simplemente humanos, siempre por debajo y a la sombra del capricho del metahumano (que ya adelanto yo en su inmensa mayoría carecería del autocontrol que impone la educación y la responsabilidad), sino también para esos ultraseres, perdidos en un mundo vulgar, vacío, gris y temeroso, que les apuntaría con un tembloroso dedo acusador por su inmensa diferencia, y que serían cazados y exterminados sin piedad, obligándoles, finalmente a volverse con odio y rabia contra sus acosadores.
Los miembros de Triada Vértice (atención al detalle del Anís Machaquito, más cordobés que el salmorejo.
El mundo nuestro no está preparado para ese tipo de presencias (y por eso se ocultan), como tampoco lo está para un apocalipsis zombie o para algo más espantosamente 'real' como una generalizada y permanente caída de la energía que da sentido a sus patéticas vidas aferradas a unas redes sociales en las que nadan y se ocultan obviando la vida 'real'.
En todas esas distopías el ser humano se quita la máscara y muestra su animalidad más profunda. La ley del más fuerte (muchas veces por encima, incluso, de la del más inteligente) produce monstruos (que diría Goya). Monstruos sin alma -como el nazismo-, que devoran lo racional y lo escupen violentamente transformado en uniformal estupidez. Monstruos que amontonan riqueza sobre los huesos de la pobreza universal. Monstruos que revientan cabezas con sus propias manos sólo por el placer de averiguar el sonido que producen al estallar (similar a los experimentos nazis sobre el umbral del dolor humano). Si esas distopías (aunque Hitler forme parte del historia) por separado son atroces, ¿cómo serían mezclando esos tres ejemplos que he citado antes?
El dorado concepto de civilización se diluiría licuándose a velocidad vertiginosa hacia la gran cloaca de la sinrazón.
Los 'papases' de la creatura.
Y ahí entran estos héroes ibéricos. Vamos a ver si encajan en la 'realidad'. No se trata de crear un mundo a su medida o a su imagen y semejanza, sino a imaginar que de 'verdad' están entre nosotros, que llevan tiempo sin dar la cara como sí lo hacían con más alegría antes del nacimiento de Cristo, y que de repente aparecen ante nosotros pidiéndonos calma, porque van a servirnos de escudo frente a los que buscan nuestra perdición, aunque eso signifique en cada sangriento enfrentamiento un sinfín de innumerables víctimas a modo de (muy) doloroso daño colateral.
¿Os imagináis a esos borrachos niños descerebrados de jueves, viernes y sábado con algún poder de ésos? Rezad para que no se les ocurra dar rienda suelta a sus lamentables instintos en vuestro barrio, al lado de vuestra casa...
¡Que vienen los capas roja! ¡Vamos! ¡Rapaos el pelo o vestíos de murciélago y montad la resistencia antes de que sea demasiado tarde!
Aquí os traigo una canción de los Brighton 64 que me gusta muchísimo más en directo que en estudio. Se llama Club negro - Calle 46 y viene a plasmar su profundo amor hacia la música negra y quienes la componían. Algo similar al sentimiento de los Flechazos en su tema La reina del muelle, donde pedían "un trozo de carbón para pintarme la cara, para cambiarme de color". Bueno, como siempre me ocurre, os dejo los dos temas.
Conexiones. Arte en la playa. Excelente imagen cogida de patatasmarinas.com.
Me paseé tranquilo a orillas del pensamiento, evitando verdes olas de batientes ideas y bordeando espuma amarga con gusto a frío teñida de sombras grises al amanecer. De aquella mañana sólo quedó el tenue recuerdo de la arena que huía marcando fluidos segundos entre los dedos sarmentosos de sus pies, hasta quedar atrapada en el frágil cristal de la memoria. Y la coral del agua ocultando versos líquidos cosidos con mentiras de piedra, madera y vidrio; rastros tiernos de una vulgar historia pasada que se disipa por la brisa oscura del mediodía. Con frío velo de madreperla tus ojos grises vagaron dormidos y sin trabas, al margen de tenaces ataduras de razón plomiza, hasta rozar la caricia de mi indiscreta mirada. Y aparté la cara con vergüenza por lo que lo que allí leí grabado en colorada impresión de dulce sangre como en un libro maldito y olvidado. Sobre el papiro de tu insigne alma, tan singular como idéntica al resto de almas, bailan agudas las notas de tu verso cantado y brotan las lilas muertas presas por el mar. Hay celdas tejidas con el poder de la palabra más fuertes que el metal forjado a voluntad, donde se marchitan inexpertos albedríos inocentes que rebosan fosas infinitas siempre con hambre. Tu presencia me mantiene prisionero fundido en un abrazo con el atardecer de los tiempos. De tu tacto opresor ya no huyo acobardado porque aprendo a ser libre en mi cálida y dulce celda.
Contornos II, de la serie arte en la playa. Una genialidad tomada prestada también de la web patatasmarinas.com.
"Eres tú" siempre me llamó la atención, porque parece aludir a un fantasma y los fantasmas son sombras de alguien que fue. Los Scooters se salieron con esta tema y por eso lo reproduzco aquí.
Si hay una canción que me transporta directamente a la playa es "La Casa de la Bomba", de los Brighton 64, cuyo nombre ya es playero. Este tema me hizo bailar muchísimo y creo que supuso un salto de calidad para este grupo que sigue tan inmensamente underground como en sus inicios. Eran grandes y ahora lo son muchísimo más.
Incluso tras haberla traducido en varias ocasiones, leerla y releerla, la letra de "5:15" me sigue resultando un apasionante enigma que tengo que descubrir. es la confirmación de la madurez de Pete Townsend como compositor en su increíblemente grandiosa obra "Quadrophenia". The Who en estado puro.
5:15 (El tren de las 5:15)
Why should I care? (¿Por qué tendría que importarme?)
Why should I care? (¿Por qué tendría que importarme?)
Girls of fifteen (Las niñas de 15 años)
Sexually knowing (que ya saben de sexo)
The ushers are sniffing (los ujieres esnifan)
Eau-de-cologning (agua de colonia)
The seats are seductive (los asientos seducen)
Celibate sitting (mantente célibe)
Pretty girls digging (niñas bonitas cavando)
Prettier women (serán las mujeres más bonitas)
Magically bored (mágicamente aburrido)
On a quiet street corner (en una esquina de una calle tranquila)
Free frustration (libre frustración)
In our minds and our toes (en nuestras mentes y en los dedos de los pies)
Quiet storm water (lluvia tranquila de tormenta)
M-m-my generation (Mi-mi-mi generación)
Uppers and downers (estimulantes y tranquilizantes)
Either way blood flows (en cualquier caso, la sangre fluye)
Inside outside, leave me alone (Dentro, fuera, dejadme solo)
Inside outside, nowhere is home (Dentro fuera, ningún sitio es mi casa)
Inside outside, where have I been? (Dentro, fuera, ¿dónde he estado?)
Out of my brain on the 5:15 (fuera de mi cerebro en el 5:15)
Out of my brain on the train (fuera de mi cerebro en el tren)
Out of my brain on the train (fuera de mi cerebro en el tren)
A raft in the quarry (una balsa en la cantera)
Slowly sinking (que se hunde lentamente)
Back of a lorry (la trasera de un tráiler)
Holy hitching (santo enganche)
Dreadfully sorry (lo siento terriblemente)
Apple scrumping (ladrón de manzanas)
Born in a war (nacido en la guerra)
Birthday punching (cumpleaños de ponche)
He man drag (el hombre que se arrastra)
In the glittering ballroom (en el brillante salón de baile)
Gravely outrageous (gravemente escandalosa)
In my high heel shoes (sobre mis zapatos de tacones altos)
Tightly undone (estrechamente arruinado)
Know what they're showing (saben lo que están mostrando)
Sadly ecstatic (tristemente estática)
That their heroes are news (que sus héroes son noticia)
Inside outside, leave me alone (Dentro, fuera, dejadme solo)
Inside outside, nowhere is home (Dentro fuera, ningún sitio es mi casa)
Inside outside, where have I been? (Dentro, fuera, ¿dónde he estado?)
Out of my brain on the 5:15 (fuera de mi cerebro en el 5:15)
Out of my brain on the train (fuera de mi cerebro en el tren)
Out of my brain on the train, on the train (fuera de mi cerebro, en el tren, en el tren)
I'm out of my brain (estoy fuera de mi cerebro)
Out of my brain on the train (fuera de mi cerebro en el tren)
Here it comes (Aquí viene)
Out of my brain, on the train, on the train (fuera de mi cerebro, en el tren, en el tren)
Out of my brain on the train (fuera de mi cerebro en el tren)
Why should I care? (¿Por qué tendría que importarme?)
Why should I care? (¿Por qué tendría que importarme?)
No es ni de cerca el Kiko (Francesc) Amat de "Cosas que hacen BUM" o "Rompepistas", pero he de confesar (efecto de la tradición católica que se ha mamado por gusto o a la fuerza durante décadas en este país) que me gusta más como autor de "Chap Chap" (onomatopeya del chapoteo de botas en charcos de fango y lodo, de pececillos brillantes en primavera a la caza y captura de nutritivos insectos vespertinos o una extraña insistencia para calificar al lector de individuo, socio, chorbete, tipo o simplemente rajado, como indica el diccionario de inglés-español de la gloriosa Red de Redes, que es Internet). Adentrarse en el libro ha sido como redescubrir el lado oculto de un escritor que uno intuía con cierta certeza que estaba ahí, pero que prefería mantenerse apartado en la oscuridad, desafiante, a la espera y al acecho de un lector incauto al que poder espetarle en plena cara: "Si no me conocías así, es culpa tuya por no haberme buscado como se debe ni haberme encontrado antes, que oportunidades había a montones". Y, en cierto modo, no le falta razón. Vivimos en un mundo y en un tiempo en el que el delicado y (muy) desigual equilibrio entre el trabajo (quien lo tiene) y el tiempo libre (quien puede disfrutarlo) hace años que saltó en pedazos. Leer un libro o un cómic es casi un lujo que tiene que competir muy reñidamente con otras pasiones ociosas como la música, el cine o recuperar el noble arte de enamorar de nuevo a tu pareja. Desmenuzar una historia escrita ha quedado relegado casi a esos místicos momentos imprudentes y robados al azar sentados en el opresivo trono blanco de la intimidad británica (ya saben, los latinos somos más abiertos, aunque molesta la compañía si estás leyendo) y poco más. Y eso mismo es lo que nos permite "Chap Chap". Es una llave que abre la celda estrecha del día a día hacia la libertad infinita del amor a cada instante sólo por el mero hecho de serlo y de degustar ampliamente la vida al segundo (esencia del Mod-ernismo). Al contrario que otros escritores Mod-ernistas (entiéndase no como el asombroso entorno azulado del Señor Darío, sino como un estilo de vida nacido a finales de los 50' y principios de los 60' del siglo pasado) —como José María Mijangos ("Soul Man"), Marcos Ruano ("Bienvenidos al Planeta Mod"), Pablo Martínez Vaquero ("¡Ahora! No mañana"), Ricky Gil ("Bola y cadena"), Ezequiel Ríos ("Haciendo astillas el reloj"), Alejandro Díez ("Reflejos en el retrovisor") o Ángel A. de la Iglesia Gilarranz ("I've got my mojo working")—, Mr. Amat se desnuda (literalmente) en sus páginas plasmando mucho (muchísimo) de sí mismo en las líneas que rellenan el blanco del papel y habla en exclusiva y primerísima primera persona. Eso no quiere decir que los demás citados no miren el entorno desde un prisma personal y con ojos muy particulares (que resulta también básico y fundamentale en el seno del Movimiento Mod-ernista) pero el caso de este catalán es casi enfermizo, hasta el punto de que el YO es (gracias al Gran Mod-ernista) omnipresente en todas sus páginas. Y yo lo agradezco, porque nada me gusta más que la puntual anécdota personalizada e individual, y más cuando los pasados-presentes-futuros de ambos (él y yo) coinciden en sensaciones, sentimientos y ritmos, como creo que es el caso. "Chap Chap" sería, en términos culinarios, como degustar exquisitos aperitivos de inmensa y excelente variedad, en lugar de zamparse un chorreante chuletón de buey poco hecho con patatas fritas y pimientos asados, que supondría el equivalente de una buena novela. Viviendo como vivo en una ciudad de noble y amplia tradición gastronómica (Córdoba, para los que se nieguen a saberlo), sé perfectamente cuándo comer de "servilleta y mantel" (que diría mi amiga María José García) o cuándo regalarme el estómago a base de tapitas. Y este libro es como irse de paseo por la Concha donostiarra o por el Casco Antiguo cordobés de tasca en tasca probando y catando de aquí y de allá, sin un orden establecido, hasta decir basta. Uno acaba bastante satisfecho y siempre con la posibilidad de dejarlo cuando a uno le venga en gana o le convenga. No sé si el amigo Amat ha decidido el orden de los artículos y los diferentes capítulos sobre los que trata por alguna razón concreta o si le ha venido impuesto por la editorial —Blackie Books—, pero está claro que otra de las inmensas ventajas de esta obra es que se puede leer como a uno le salga de dichas sean sus partes más íntimas e intransferibles. Cualquiera puede abrirlo al azar (siempre, eso sí, por el comienzo de alguno de esos espacios acotados que conforman las diferentes temáticas de esta obra sagaz y amena) y empezar a divertirse leyendo por ahí mismo, sin preocuparse de todo lo anteriormente escrito ni de todo lo que está por venir en el resto de páginas (salvo en la abundante parte en la que alude a su héroe por excelencia, el señor Reginald Perrin, que preferiblemente hay que leerla con cierto orden).
Menda (el burro delante para que no se espante) y Mr. Amat en su visita a Córdoba en 2008.
Pero si algo me gusta de este autor (y no es mero pelotilleo sólo por el hecho de que me dedicara uno de sus libros durante su cortísima visita a Córdoba allá por el año 2008) es su vastísima cultura. Una capacidad que sabe utilizar como pocos en forma de citas que obsequia al lector a la menor oportunidad, sin que (y ésa es su principal virtud) suene a pedantería barata, propia de los que aman la mal llamada Cultura "con mayúsculas". A Kiko Amat le gusta lo popular, que no equivale ni a simple ni a rastrero ni a populacho tampoco. Popular en este sentido es lo POP, aquello que hace brotar chispas de cosquillas en el alma; lo que llena sólo por el simple hecho de ser llamativo, bonito y nada útil; lo que aporta sobreabundancia de color a un mundo gris y plano; un estallido musical y de moda que llenan libros y pantallas de cine del mundillo underground, mucho más coherente y menos patético que el omnipresente y aburrido mainstream. Amat reparte a diestro y siniestro —y sin empachar— citas, títulos y personajes que sabe mezclar con sabiduría mal contenida con sus propias experiencias y ésa es una de sus grandes ventajas como escritor. Y como buena colección de canapés (tapas, pinchos, entremeses, como ustedes quieran llamarlos) que es, los hay para todos los gustos. Personalmente, me enriquecieron bastante todos los referentes a lo musical, especialmente el de Los Negativos y el Garage (probablemente, por afinidad); me reí sobremanera con el pequeño reino del honorable Pujol y despertó mi curiosidad lo referente al humor británico (tanto, que muy probablemente acabaré agenciándome la obra de David Nobbs para devorarla, ya que no tenía el gusto de conocerla). Por otro lado, he de agradecer sobremanera a Mr. Amat de haberme quitado siquiera la intención de hacerme una vasectomía y quizá habría que haberle sugerido un par de capítulos más: Uno para explicar el galopante onanismo de Pànic Orfila y sus inquietantes pirámides de papel y otro para saber en su opinión qué banda sonora (dentro del ecléctico y amplísimo elenco de estilos Mod-ernistas que existen) le pegaría a una bestial orgía romana en pleno siglo XXI. Por lo demás, el libro es un regalo para el espíritu y su lectura no es sólo recomendable, sino de casi obligado cumplimiento. He dicho.
¿Qué le pega a esta critiquilla sobre el libro? Evidentemente, algo de los Brighton 64. ¿Quizá "Bola y cadena" junto a Los Retrovisores? Una delicia (se incluye luego la versión propia de los catalanes). Y por supuesto, gracias a mi amiguita Lo Pi, la versión de Raphael, que es la leche...
Con toda la sinceridad del mundo, si estoy de acuerdo en que los ingleses dejen de colonizar Gibraltar y el Norte de Irlanda y que los escoceses hayan podido decidir sobre su separación política, administrativa y económica de Gran Bretaña, que al final se ha saldado con un "no" (el peso de la economía es del todo inconmensurable hoy en día y también se notaría en la Piel de Toro) ¿cómo no voy a estar de acuerdo con que los catalanes decidan igualmente su futuro en referéndum?
No sé si el efecto Escocia afectaría mucho a Catalunya, pero sí sé que la economía tiene un peso inmenso en cualquiera de esas dos zonas de Europa, que bien puede decidir sobre un referéndum...
Reconozco que es un tema espinoso, muy delicado, que incluso personalmente me divide y me rompe por dentro.
Es que, por un lado, los considero compatriotas, gente con la que comparto hondamente un pasado común de densas raíces profundas, una cultura colectiva y simultánea que no rechina si se dan la mano, idénticos colores en barra del trapo que es la bandera (al igual que Aragón, Baleares y Valencia) y un mismo territorio ubicado por debajo de los Pirineos (frontera extremadamente natural que ha separado a la Península Ibérica del resto del Viejo Continente y que le ha otorgado ese carácter que en buena parte todos nosotros tenemos y que también nos hace codearnos directamente con los vecinos lusos). Y, por tanto, me duele y me apena que se quieran marchar de una casa en la que hemos convivido durante siglos y que, al parecer, les da auténtico asco (al menos, a una parte significativa de los catalanes).
Además, personalmente en Catalunya cuento con un buen puñado de amigos y de conocidos.
Pero ésos son motivos meramente viscerales, de tripas y corazón, y basados en simples sensaciones y sentimientos y que están desligados de la razón (aunque, al fin y al cabo, son con los que el ser humano actúa de forma habitual).
Cada uno esgrime sus argumentos. Algunos más racionales que otros y otros más viscerales que algunos.
Por otro lado, y aquí está la parte "racional" —si se puede llamar así— de esta inane (por personal) reflexión, entiendo que la Constitución española de 1978 se forjó en una época muy determinada y de una concreta manera para buscar la mejor huida posible de una etapa muy oscura, atroz y densa de la Historia española, que forma parte ya del pasado (le pese a quien le pese), hacia la Transición democrática. Quizá por ese motivo el texto de la Carta Magna a día de hoy es muy posible que se haya quedado anquilosado, polvorientamente obsoleto y lejos del sentir de una nueva generación que se niega a que las cosas sean fijas e inamovibles y que no tiene ese viciado temor a que las cuestiones de peso puedan ser modificadas para adaptarse a los nuevos tiempos. A eso se le llama avanzar, progresar, evolucionar (palabras horrorosas —en el sentido más humano de la palabra— y chirriantes para un excesivo número de personas).
La relación de España con Catalunya es una especie de te quiero-te odio que se transmite de generación en generación.
Así, a bote pronto, y como primer cambio, me da la sensación de que el Siglo XXI va en camino de ser MUY diferente al anterior en todos los sentidos (por lo pronto, es de esperar que la primera diferencia se produzca ya en esta primera década, evitando una Guerra Mundial como la de 1914 a 1918 y de la ahora se cumplen ni más ni menos que 100 años*, aunque las cosas por Ucrania y Venezuela no pintan nada bien a estas alturas).
Echando un somero y ágil vistazo al globo terráqueo (donde hay oficialmente reconocidos 194 países, incluido Andorra) cualquier avispado puede darse cuenta de que hay casos similares al catalán, con mayor o menor intensidad, en todas partes: Quebec en Canadá, Bretaña en Francia, Chiapas en México, Chechenia en la Federación Rusa, Baviera en Alemania, las Islas Feroe en Dinamarca, Aland en Finlandia, Padania en Italia, Creta en Grecia, Algarve en Portugal, Silesia en Polonia, Frisia en los Países Bajos, Kosovo en Serbia, Crimea en Ucrania, Texas en EstadosUnidos, Santa Cruz en Bolivia, Guayaquil en Ecuador, Zulia en Venezuela, Xinjiang en China, Sahara de Marruecos, Flandes en Bélgica... ¿Sigo?
Siempre lo digo: las cosas con humor, entran mejor...
Incluso se llevaron a efecto algunos casos, de hecho, si bien duraron muy poquito. Ocurrió en Yucatán, uno de los 31 estados que conforman ahora México (muy conocido por las parejas de españoles recién casados que van a pasar allí la luna de miel —aunque muy poquita gente pasa de los 15 días—), y que en 1841 declaró su independencia para vivir como Segunda República, pero su aventura duró sólo siete años.
Quiero decir con ello que no se acaba el mundo cuando se produce un cambio. Que los mapas se han ido forjando con las épocas y variando con la propia Humanidad. Cambios de nombres, fronteras que bailan, países artificialmente atados (Yugoslavia) que saltan en pedazos... Y la Tierra no ha dejado en ningún momento de girar (por cierto, ¿se está notando ya su desaceleración irremediable?).
Portada de la gloriosa revista gráfica Jueves sobre el sentimiento catalanista.
Personalmente tengo curiosidad (mucha) por conocer el sentir de mis compatriotas los catalanes, a los que durante años ha estado agobiando un estúpido (por quienes lo profesan, no por ellos, evidentemente) sentido anticatalanista que impide que alguien pueda estar tranquilo y a gusto en una convivencia. Es como si en una casa particular a uno de los hijos se le está llamando continuamente tonto y dándole collejas cada vez que se le ve; lo normal es que se acabe cansando de la situación y quiera marcharse cuanto antes mejor y lo más lejos posible. Lo contrario ocurre también: si te tratan bien, no te largas ni a tiros (en algunos casos bajo la intensa angustia de los progenitores).
Entre todos la mataron y ella sola se murió. ¿De quién es realmente la culpa? Alguien se rió de las palabras de David Trueba en la Gala de los Goya, cuando dijo aquello de "vayan a Catalunya y díganles que les quieren". Parece una idiotez, pero a lo mejor sirve de algo...
Además, que yo sepa, una consulta (aunque sea del corte que pretende el señor Artur Mas; que yo denominaría "licuada") no implica separación. Sirve para conocer el calado de un sentimiento que siempre ha estado ahí y que nunca se ha hecho nada por remitirlo, apaciguarlo o eliminarlo desde el resto del país. Antes bien, se ha ido alimentando y engordando a base de desprecios y malas palabras. Una vez que se tiene conocimiento de ello (ya salga el "sí" rotundo; un "sí", pero "no"; un "no" poco convencido o un "no" de peso), habrá que analizar el resultado: Intentar descubrir las razones por las que ha salido y hasta entonar, en la medida que sea real, un "mea culpa" sincero y sentido; descubrir cómo enmendar la situación (y no a base de un malentendido nacionalismo español con el que personalmente no comulgo) y resolverlo de la mejor manera posible.
¿Cómo contempla el mundo la situación? ¿Con preocupación? ¿Con ironía? ¿Riéndose?
Para ello, nada mejor que bucear en su sentimiento independentista. ¿Por qué existe, realmente? ¿Razones de raza? ¿Son los catalanes una raza diferente al resto de hispanos o tienen en sus venas la misma mezcla que el resto? Algunos graciosillos dirían que en su caso predomina la fenicia, pero tienen prácticamente las mismas proporciones que la mayoría de los habitantes de tan peculiar Península (mucho de judío, algo de árabe, celtibérica en mayor o menor medida, porciones romanas, fenicias, visigodas, griegas, púnicas, irlandesas y hasta vikingas en ciertas zonas como Sevilla—peculiarmente llamativa es la cantidad de rubios con ojos azules que hay en Hispalis— o Galicia). No obstante, contamos entre los nuestros con espacios donde sí podría haber diferencias contrastadas de sangre, ya que a Euskadi, por ejemplo, no llegaron algunos de los ejemplos antes mencionados y mantienen una "pureza" (término repelente donde los haya aplicado a algunos conceptos) mayor en su sangre.
Hay catalanes que ven así la relación entre España y Catalunya.
¿Razones culturales? Es probable. En efecto, los catalanes tienen una forma de ver la vida diferente y particular que se ha ido forjando a través de la Historia. Pero eso mismo ocurre con todo el resto de comunidades autónomas. Es más, si me apuran, es en Andalucía donde se compendia un mayor peso de la Historia de la Humanidad de todo el país y, por tanto, una mayor concentración de motivos culturales por los que gritar bien alto una identidad propia andaluza. Por allí pasaron los primeros homínidos-humanoides-humanos que sobrevivieron a una atroz glaciación procedentes de África hacia Eurasia hace de esto un par de millones de años, que se dice pronto. Y no es que cruzaran de largo, precisamente. Se asentaron en la nueva tierra y tardaron un tiempo en expandirse hacia el Norte.
Evidentemente, no soy un experto, pero para comentar estas cosas me estoy basando en los recientes descubrimientos de este mismo mes (octubre de 2014) realizados en la Cueva del Ángel, de Lucena, y que señalan que los preneandertales que habitaron ese recinto en el Paleolítico cocinaban su caza, según unos restos fósiles localizados datados entre los 427.000 y los 130.000 años (hasta la fecha, el hogar —entendido como fuego hogareño— más antiguo datado en España corresponde al yacimiento valenciano de Cova de Bolomor, de hace unos 228.000 años). Chorradas aparte, la realidad es que las colonizaciones mediterráneas de la Península desde Coleo hasta los árabes se llevaron a cabo sobre todo por el Sur y acabaron dejando su huella profunda en el alma andaluza.
No hay que avergonzarse de que la "pela" es la que acabe inclinando la balanza en uno u otro sentido...
¿Razones económicas? Quizá empecemos a dar con la clave, y no es un motivo baladí. Tanto es así que ha terminado por derribar las aspiraciones de los escoceses a lo Braveheart. Creo que, de hecho, es la razón última de querer separarse del resto, a los que muchos en el Noreste consideran que son un lastre económico para el pleno desarrollo de su país, pero también puede ser el motivo final de que la aventura independentista pueda acabar estrellándose contra un muro de realidad conformado por sólidos euros.
En cualquier caso, y ocurra lo que ocurra, personalmente jamás dejaré de considerar compatriotas y tenerlos como propios con un orgullo indecible a los inconmensurables Salvador Dalí, Antoni Tapies, Joan Montcada, Josep María Pou, Ariadna Gil, Jordi Mollá, Joan Perucho y su deliciosa obra "Las historias naturales", Sergi López, Jordi Serrat, David Janer, Jordi Sánchez, Andreu Buenafuente, Joan Manuel Serrat, Lluis Llach, Kiko Amat, Ringo, Isabel Coixet, Ventura Pons, Bigas Luna, Albert Boadella, Enrique Granados, Felipe Pedrell, Montserrat Caballé, Xavier Cugat, María del Mar Bonet, Antoni Gaudí, Joan Miró, Josep Puig i Cadafalch y, por supuesto y por encima de todos, Brighton 64, Los Salvajes, Kamembert, Los Bretones, Sprays, Telegrama,ThePepper Pots, Los Negativos —con el genio Alfredo Calonge al frente—, Profesor Merchan y todos los protagonistas del Mod-ernismo catalán, que son muchos y fastuosos.
* El centenario de la I Guerra Mundial será objeto de tratamiento en otra entrada porque quiero hablaros de un cómic titulado "Puta Guerra" y que es un reflejo bastante bueno de lo que pudo llegar a ser aquel horroroso espanto carnicero, en el que participaron algunos españoles (especial y curiosamente catalanes, que participaron con toda una brigada).
A continuación, una buena ristra de canciones de grupos catalanes, algunos de los cuales los he colgado ya en otras entradas del blog, pero como aquí soy mi jefe, hago lo que considero, siempre que sea para bien...
Resulta curioso cómo transcurren las cosas. Nunca fui de la opinión de que "mi" Música tuviera que ser algo generalizado. Al revés, me guardé siempre muy mucho de que esas canciones procuraran no trascender los límites de mi pequeño ser, porque pensaba que tanta magia descontrolada en manos de los "normales" no era ni sano ni bueno para el mundo, demasiado ensimismado en sí mismo (valga la redundancia) como para atender a minúsculos espacios de placer sin límite como son esos pildorazos sonoros de no más de cuatro minutos cada uno.
Y, aunque sigo pensando igual, voy a hacer una excepción en esta entrada sólo porque hice una promesa.
Veréis, el XXXIV Festival de la Guitarra de Córdoba organizó para el 11 de julio de 2014 un concierto de Ariel Rot y Loquillo en el Teatro de La Axerquía y como a mí el músico argentino me agrada y a mi mujer, Yolanda, le gustaba el barcelonés en su día (cuando se codeaba con Rockers), la —creo que no es laísmo— convencí de ir a disfrutar de la maravillosa noche mora de la capital califal (que lo fue, merced a una inmensa cuasi Luna llena de color crema y a un vientecito refrescante, y muy a pesar de la cerveza que vendían en el chiringuito abierto en el interior, tanto por la marca, que no me gusta, como por los abusivos precios que reclamaban por unas cantidades ridículas, ¡en fin!).
Un elegante Ariel Rot. Gran músico.
Muy buen ambiente. La grada hasta la bandera, mientras que la zona privilegiada —justo delante del escenario, donde la acústica es realmente especial— mostraba algunos claros que permitía bailar a los más suertudos sin pisarse unos a otros. Salió primero Ariel (un nombre extremadamente limpio) con demasiado escaso tiempo para demostrar su calidad y arropado por un buen grupo de músicos, pero regalándonos algunas joyas al margen de su discografía habitual (y de las novedades de su entonces último trabajo "La Huesuda"), como un instrumental interpretado con una gloriosa Gretsch color caoba caramelo de sonido cadencioso y suave que hizo que se movieran los pies a una velocidad pasmosa, o un poutpurri tocado a ritmo de Blues canallesco y satisfactorio de temas de Tequila, comenzando por "Vamos a tocar un rock and roll", que casi me hace llorar y que muy pocos de los allí presentes supo reconocer, para dejarme un buen sabor de boca, muy a pesar, insisto, del poco tiempo que pudimos disfrutar de su sabiduría musical (os recuerdo que yo pagué por verle a él como concertista y no como telonero de la otra estrella, que es como al final le hicieron sentir, sin tiempo, apenas, para caldear el ambiente).
El Loco salió a la una de la madrugada (con la Luna ya muy alta y habiendo recorrido un cuarto de su trayectoria celestial) después de un cuarto de hora de descanso entre espectáculo y espectáculo y con ganas de no querer largarse del escenario. Se daban varias circunstancias para ello: era el cumpleaños de su manager y al pobre lo avergonzó sobremanera exponiéndolo a la fuerza al público (realmente lo pasó muy mal, y de eso sé un rato y lo pude ver claramente); habían pasado 25 años desde su concierto en Córdoba (en ese mismo lugar) y el público, hay que reconocerlo, estaba tan entregado que al señor José María Sanz se le notó en su salsa, hasta el punto de lanzar sin asomo de decoro un par de pullitas, una contra el ministro Montoro y su absurdo ansia por seguir elevando impuestos (IVA al 21%) al ritmo que le impone desde el Norte la nueva Dama de Hierro germana, y otra contra el separatismo catalán, país de donde es originario, afirmando que en Cataluña "no restan, sino suman".
De este modo, alargó su presencia escenarial tanto como quiso (brillantemente acompañado de una banda genial, en la que me apuesto mis —muy— masculinos atributos a que el Señor de los Teclados, Santi Comet, es Mod-ernista fijo) y tanto como se lo acortaron al argentino, si bien éste último y el guitarrista asturiano que acompañó a Loquilllo en sus más de tres horas de actuación, el magnífico e impresionante Igor Paskual, hicieron honor al nombre del Festival, porque ambos mostraron su inmenso amor por este instrumento propio de pequeños —e irrepetibles— dioses humanos de dedos ágiles como brisas marinas.
¿Qué tiene que ver todo esto con la introducción de esta entrada? Pues bastante. Hablando del público, y teniendo en cuenta que era Loquillo, resultaba inevitable que hubiera... rockers. Unos cuantos bastantes, la verdad; en exceso para mi gusto, máxime teniendo en cuenta que en ningún momento del concierto se produjo el menor sonido de los que solían gustar a estos muchachos del tupé al menos en mi época... todos ellos vestiditos de negro, con camisetas de su héroe cantante y la gran mayoría ya sin pelo —yo peino mucho más que ellos—, y con una inmensa carga de actitud hortera hacia sus princesitas —especialmente uno que tenía a mi lado y que me da la sensación que fue el mismo que salió al escenario hace unos años en otra edición del Festival de la Guitarra acompañando al genial Chuck Berry (no estoy muy seguro porque los rockers me parecen todos muy iguales unos a otros) y que se dedicó a hacer play-back de rodillas ante su chorbita para lo que necesitaba de, al menos, siete metros cuadrados (no era un fideo precisamente), mientras otro de la misma panda de un par de metros de altura y con el cuello de su blanco polo subido como hacen los pijos cortejaba a su parejita con idénticos movimientos que su ídolo—. Pelín ridículo... Sí.
El caso es que fuimos al concierto con dos amigos, Jesús Ligero y Auxi Fernández (pareja y felizmente ligados entre sí por los pétreos lazos del matrimonio), y ella me oyó a la salida lanzar la pequeña crítica hacia lo hortera que podía llegar a ser el muchacho que estaba a mi lado y me preguntó si un mod y un rocker no eran lo mismo o, al menos, si el sonido de la música que escuchaban unos y otros no eran idénticos, ya que la estética sí que estaba claramente diferenciada.
Página de El Caso que hablaba de la muerte de Jesús Lefler y que desembocó en el cierre de Rockola.
Lo primero que hice fue negar la mayor. Sinceramente, veo una gran diferencia entre ambos sonidos (a pesar de que hay determinado tipo de Rhythm and Blues que pueda sonar bastante a un R'n'R) y mi mente regresó a ese mal rato que pasamos todos cuando se produjo el incidente que acabó cerrando el mítico Rockola madrileño, tras lo cual las emisoras de radio, en ese extraño afán de sacar las cosas de quicio con los sucesos, estuvieron emitiendo la noticia tratando de diferenciar el sonido MOD (con un tema emitido de Quadrophenia de The Who) del sonido ROCKER (Elvis Presley), ¡manda güevos!
Es más, Auxi me pidió que le diera un ejemplo de alguna canción en castellano de corte Mod-ernista y que se la cantara. ¡Diantre! Me quedé en blanco y no me salió ninguna. Sentí vergüenza por esa incapacidad para mostrarle a alguien lo que una canción podía provocarme y para nada satisfice su deseo con un sinfín de excusas (no se trataba de ocultar únicamente lo mal que canto). Al día siguiente le prometí regalarle esta entrada del blog con un puñado de buenas canciones y que ella misma opinara al respecto... Así que ¡va por ella!
La primera canción es todo un clásico de la época. Telegrama y su "Chica el metro". La escuché por primera vez una noche en Radio 3 (luego la repitieron hasta la saciedad) y me enamoré de inmediato de ella. Hay que aclarar que por aquella época (1982; yo tenía escasamente 16 tacos) la mayoría de los Mod-ernistas, digan lo que digan hoy en día los puretas, buscábamos un sonido punkero en las canciones (el influjo Jam era tremendo y muchos de nosotros adorábamos a los Nikis y su estupendo tema "Ernesto") y esta canción —básicamente puro Power-Pop energético con toques esencialmente Sixties— ofrecía eso y mucho más: era bailable (a lo Pogo) y reconocíamos detrás de ella una calidad muy superior a la de muchos grupos del Revival británico, con lo que nos hacía sentir orgullosos de nosotros mismos y de nuestra propia "movida". Recuerdo que en un quiosco del Paseo de Cánovas, en Cáceres, ubicado junto a la estatua del insigne poeta salmantino Gabriel y Galán (que inspiró con sus "Extremeñas" a Luis Chamizo para su "Miajón de los castúos"), adquirí una revista sobre grupos españoles de la época y que tenía la contraportada dedicada a los Mods, con Telegrama como buque insignia, por delante, incluso, de Los Elegantes, y que yo guardé como oro en paño durante años hasta que (como todo lo que ha tenido algo de importancia o interés en mi vida) se acabó evaporando perdiéndose en Dios sabe qué extraño lugar...
Los Flechazos fueron la Gran Revelación (equiparable para los Mod-ernistas hispanos a la de San Pablo con Cristo). Su primer LP ("Viviendo en la era pop", de 1988) era eso: un trabajo con un puñado de canciones excelentes, puro sonido MOD en constante efervescencia contra el que nadie (ni los más oscuros seres que iban de aburridísimos faces por la vida) pudo decir nunca nada en contra. R and B, Soul, Surf... Tenía de todo y muy sabiamente mezclado con una fórmula mágica que nos hizo gritar bien alto a todos nosotros que habíamos conseguido "nuestro" grupo; como si tuviéramos a nuestros "Who" o nuestros "Jam". No es que los demás grupos se hubieran limitado al formato single y a elaborar canciones sueltas, pero el fracaso de la producción en los larga duración de unos (Los Elegantes) y el extraño sonido que buscaron otros en el suyo (Brighton 64) hicieron de Los Flechazos el grupo referente durante los siguientes años desbancando claramente a los otros. Alejandro Díez —su líder y amigo personal de Carlos González, un mod de Vitoria con el que hice muy buenas migas— parecía un pozo sin fondo de capacidad creativa, aunque al final sonaba demasiado igual y prefirió dejarlo para continuar su carrera en solitario como Cooper.
Tuve la inmensa suerte de ver al grupo en varios directos (con grandes sorpresas, como aquel extraño domingo por la tarde en Madrid en el que Carlos Cordero y yo nos topamos con una de sus actuaciones gratuitas en el Parque de Atracciones; celebraciones gloriosas, como su décimo aniversario cantando el "Soy así" de Los Salvajes con el mismísimo Gaby Alegret en el escenario gritando constantemente: "¡Vamos Mooooods!" y una bestial bronca a puñetazos limpios entre José Luis, un amigo mío de Cáceres que me llevó en su coche al concierto, y una tal "Pájaro", un mod chiflado tan gordo y grande como el anterior, por lo que parecía una pelea entre Hulk y La Cosa que terminó tan rápido como empezó y con varios edificios de la zona reducidos a cenizas como ocurre en los comics de la Marvel; o la delicia del megaconcierto de presentación del LP "Mi Generación 80", de 1994, en la sala Revolver de Madrid, en el que estuvimos prácticamente todos los Mod-ernistas cacereños de entonces. con Juan Pedro "Juanpe" González incluido, aunque con la gran ausencia de Juan Francisco, y con el único e irrepetible Perepe pasándoselo como sólo un tipo de alma libre, feliz y vivaracha como la suya puede disfrutar). La última de sus actuaciones fue como Cooper en Córdoba, en 2012, en la Sala Directos37, que cerró muy poco después de aquello por culpa de los vecinos, y en el que Alejandro hizo un gran esfuerzo por estar sobre el escenario porque estaba realmente enfermo. Charlamos un ratito antes de irse al hotel y se acabó. Algo más sobre su historia: http://lafonoteca.net/grupos/los-flechazos.
Hablar de Brighton 64 es hacer alusión a la quintaesencia del Mod-ernismo hispano. Con el corazón en la mano, ellos fueron mi auténtica referencia a la hora de dar los primeros pasos en este fastuoso mundillo que a día de hoy todavía chispea con luminosos y colorados rescoldos humeantes en mi interior, y por tanto suponen para mí mis primitivos pasos en la búsqueda de un sonido particular y propio que prácticamente llenaba con The Jam y The Who, amén de otros grupos del Revival que empezaban a destacar por sobre el resto, como Merton Parkas o los Lambrettas. Los hermanos Gil—Ricky y Albert— eran los mods por antonomasia y el ejemplo que muchos de nosotros seguimos durante meses antes de despegar y comenzar nuestro vuelo en solitario —individualismo a ultranza, ya saben—. Me topé con ellos por primera vez en Gijón, en una tienda discos. Habíamos ido a ver el concierto en la plaza de toros de Miguel Ríos, que por entonces estaba presentando su gira "Rock and Ríos" (con los Nikis de teloneros, casi nada), y por la mañana paseamos por la ciudad aprovechando el buen tiempo y que mi amigo el hipermegamaxiastuarianoJosé Luis del Valle tenía un Mehari blanco descapotable y muy molón. La "Movida" madrileña estaba ya a tope y la sección de música española era abundante y entonces, entre los vinilos de Siniestro Total, Gabinete Caligari o Glutamato Ye-Yé, brilló un maxisingle de nombre mágico y músicos perfectamente reconocibles por sus trajes, parkas y jam-shoes bajo el sugerente título de "Barcelona blues". Juro que mi cabeza comenzó a girar y a girar dando vueltas y lo compré sin importarme el precio (lo tengo desde 1983 como una de mis joyas vinílicas más preciadas); el resto del día, con independencia de todo lo demás, me sentí el tío más importante y con suerte del Mundo.
Entrada de aquel glorioso concierto en Málaga (que Carlos guarda todavía en su haber). Cogida del Myspace modsdemalaga.
Unos jovencísimos Ricky y Albert en el concierto de la sala Skalon, en 1984.
Aquello me sirvió para que poco después, en la Semana Santa de 1984, cantar como un poseso en primera fila sus cuatro cortes durante el sensacional concierto que los B64 interpretaron en Málaga, en la sala Skalon, ubicado en la calle Beatas, del que ellos mismos hablan en su libro autobiográfico "Bola y cadena" y en el que había una chorbita de cara preciosa, pero absurdamente vestida como un hombre (traje y parka), y en el que Ricky lucía la camiseta de la primera Concentración Mod malagueña, mientras que muchos de los presentes llevaban prendido en sus parkas el parche oficial, que representaba una target con los colores hispanos (rojo y amarillo). Gran noche junto a los ya finados Churri y Comi, a los que Carlos Cordero y yo conocimos previamente en Torremolinos, localidad de la que se sentían orgullosos como iniciadores del proceso independentista respecto de la capital malagueña para pasar a ser municipio propio. Como las demás en las que disfruté de su directo: Siroco de Madrid o la anteriormente citada Revolver con la múltiple actuación por el recopilatorio (*).
Otra gran noche tuvo lugar en la Nochevieja de 1986, con una fiesta por todo lo alto —en la que hubo de todo— en un piso que estaba ubicado justo encima del Mesón Extremeño de Cáceres. Allí se juntó la flor y nata de lo que últimamente se ha dado en llamar la "Movida" cacereña, y allí acudimos los Mod-ernistas elegantemente ataviados y armados con el último Maxisingle de los B64, "La casa de la bomba", del que pudimos pinchar sus cuatro fastuosos temas haciendo bailar a lo más granado de la juventud local.
Así se los hice saber a ellos muchísimo más tarde en otra extrañísima actuación ya como Matamala en Córdoba. Apenas estábamos en el local al aire libre una veintena de personas (la mayoría sentadas bebiendo) mientras que yo y otro antiguo Mod-ernista bailábamos sus canciones delante de ellos. Un grandísimo punto a favor de los hermanos Gil (cuando me enteré mucho más tarde que su hermana era la muy bellísima Ariadna, lo sentí por ella, porque por muy famosa que esta actriz sea, para mí siempre será la hermana de ambos, y no al revés), que otros, como ha sido el caso muy reciente de Sex Museum, no han sabido seguir cancelando una actuación por falta de público suficiente.
Los B64 (Brigatones-Matamala) AMAN la música y así lo han demostrado —y me lo han hecho saber personalmente— en los últimos 30 años y por mucho que al otro lado del Atlántico haya listillos que no los sepan calificar como Mod-ernistas, Albert y Ricky, Ricky y Albert están muy por encima de calificativos y su alma es más negra que el carbón. No es de extrañar, por tanto, que cuando Kiko Amat, en una visita a la Feria del Libro cordobesa, me preguntó antes de firmarme su libro "Cosas que hacen bum" cuál había sido el grupo que más me había influenciado en mi vida yo le respondiera sin el menor asomo de duda: "Los Brighton" (una respuesta que, al parecer, le daba el 90 por ciento de los encuestados... por algo sería). Imprescindible esta entrada, aunque sólo sea por ver el primero de los vídeos que hay allí colgado con un "Barcelona Blues" al ritmo que, en mi opinión, se tendría que haber grabado en el Maxisingle (y que a más de uno le hará saltar la lagrimita de añoranza): http://barcelonarock80s.blogspot.com.es/search/label/BRIGHTON%2064.
Supe de los Sprays en Cáceres. Por entonces las liturgias de fin de semana se repetían siguiendo las mismas pautas una y otra vez hasta la saciedad o el aburrimiento, lo que a la postre te hace ver el nido original como una prisión —Carlos fue el primero en huir hacia la capital como lugar de promesas capaces de saciar su necesidad de algo más—. Esos movimientos rememorados cada viernes y sábado (en realidad, adoraba los miércoles, porque allí era el Día del Espectador y en el Gran Teatro reponían viejos clásicos como West Side Story, y películas más recientes, pero no de estreno, del estilo de Los chicos del maíz o la mismísima Quadrophenia) consistían en iniciar la tarde-noche en la zona de la Plaza Mayor—donde el número de mesones es tan elevado como el de granos en el grasiento cutis de un adolescente— para luego acabar llenando la madrugada y los pubs de La Madrila, en la parte moderna de la ciudad.
Muy pocas veces se modificaba esa costumbre, salvo por las escapadas a La Montaña, cuando Carlos consiguió su primer coche (un SEAT blanco) y escuchábamos en el radiocassette a La Lupe y su particularísimo "Fever" mientras imaginábamos que Cáceres era un puerto de mar abrazado por la noche, o las visitas a localidades cercanas, como Malpartida (donde en la discoteca más grande de toda Extremadura sufrí el peor encontronazo con macarras de toda mi vida, que acabó con mi cara destrozada en un médico de urgencias: Se hacían llamar Los Perros, y, a tenor de cómo actuaban, moviéndose en manadas, sus madres realmente debían de ladrar y llevar collares para que las sacaran a defecar, miccionar y pasear, las más suertudas, porque la mayoría de ellas seguramente pertenecerían a la calle, donde cualquiera podría hacerlas suyas a cambio de unos pocos cuartos).
En fin, en uno de esos bares modernos, el Lennon Pub, ubicado en unas retorcidas escaleras de bajada que conectaban la calle Doctor Fleming con Santa Teresa de Jesús (Carlos todavía recuerda la anécdota de un tipo que salió de allí borracho como una cuba y que las bajó rodando... ¡sin que se le cayera el cubata de la mano ni se le derramara el líquido de su interior! Estoy seguro de que cuando se levantó todos los presentes aplaudimos —y nos reímos— con entusiasmo), fue donde descubrí a este grupo de Barcelona. Si en la actualidad la falta de dinero es la excusa perfecta para desfasarse con el Botellón, por entonces buscábamos otras salidas más elegantes que el simple beber hasta hartarse en plena calle para poder colocarse: Nosotros habíamos inventado una muy efectiva, aunque de sabor horroroso. Consistía en pedir un cubata de cerveza; es decir, en un tubo largo dejar caer un cuarto de ginebra y llenarlo luego hasta el borde con delicioso jugo de cebada. El resultado era como beber colonia, pero el subidón era impepinable.
Pues bien, en una de ésas estábamos cuando escuché muy dentro de mi cerebro, por encima de las voces cercanas y conversaciones multifacéticas, parte de la canción "Te veré a las 10". Me levanté guiado por las potentes notas, me encaminé hacia el disc-jockey (DJ), le llamé y le pregunté qué era lo que estaba sonando. Y aquí está lo gracioso: cuando me vio, sonrió con ese típico gesto de adivino que me decía claramente en silencio: "sabía que ibas a venir".
Nos conocían en toda la estrecha y minúscula ciudad. Sexo rápido, dinero rápido y fama rápida (en nosotros se cumplía a plomo —únicamente— la última parte del aforismo) y que el pinchadiscos hubiera hecho eso sólo podía significar una prueba; un examen para comprobar nuestra "pureza", que, al parecer, supimos resolver con solvencia, aplomo y desenvoltura. Eran tiempos de todo o nada y tan pronto te elevaban a los altares como te hundían sin piedad en el fango como un plástico cualquiera. Todos eran jueces, pero también susceptibles de ser juzgados por una palabra, un mal gesto, un mal día, una mala interpretación...
Me mostró condescendiente la carátula del sencillo, Sprays. No me gustó el nombre. Nada. Pero sí —mucho— la foto de la portada. Tres tíos elegantes a rabiar (me enamoré de los zapatos blancos del que estaba a la izquierda), con trajes que les sentaban bien (no como a mí, que todo me quedaba mal, como si la ropa estuviera enfadada conmigo) y un llamativo corte de pelo a lo Paul Weller (de los primeros año) que yo no podía reproducir.
Se me quedó grabado en la memoria (ese mismo año, 1982, Felipe González se alzó como presidente del gobierno al frente del PSOE, derrocando a la UCD de Adolfo Suárez, y el mundo que había a mi alrededor comenzó a mutar y cambió) y no tardé mucho en pasarme por Harpo, nuestra tienda habitual de discos, ubicada en la calle Roso de Luna, donde el chaval me dijo que lo podía encontrar. Y, por supuesto, evidentemente, lo adquirí. Muy a pesar de que la voz del cantante, Tony Rodríguez, —a día de hoy, incluso,— no me gusta, porque me suena como nerviosa en exceso, pero la música es poderosa, con un ritmo muy mod en ambos casos (de por fuerza, porque se parecen en extremo), y los marcados riffs de guitarra, bajo y batería golpean en mi mente con una fuerza tal que siempre me hicieron pensar en que un simple single no era bastante. Al parecer, no dieron para más y me quedé con las ganas. Para saber más: http://barcelonarock80s.blogspot.com.es/search/label/SPRAYS.
Si hubo una época que realmente hecho de menos, ésa es cuando nuestro profesor del colegio Licenciados Reunidos Don Ricardo organizaba viajes de Semana Santa a Torremolinos. Carlos y yo solíamos acudir siempre que podíamos y allí experimentamos un extraño amor hacia las tierras andaluzas, que tan bien sabían descubrir diversiones ocultas a corazones más norteños. Y no sólo en tierras malagueñas. Otras Semanas de Pasión íbamos a las costas gaditanas, donde conocimos a un grupo de gente especial, muy, muy especial. Era la Feria de Jerez (sinceramente, no recuerdo bien el motivo y la razón de por qué estábamos allí), pero el caso fue que los vi a todos juntitos, en un número significativo (hasta la fecha nunca había visto a tantos agrupados en el mismo sitio) y con una pinta de Mods que echaban para atrás. estaba Perepe con el pelo corto y un hiperjoven José Manuel, AKA Mr. Magicmods, y hasta un joven norteamericano negro de nombre Gerald, que poco después cruzó el mar de vuelta a casa. Gente elegante, pero divertida, en la que primaba la unidad y de entre ellos sobresalieron aquéllos que formaron el grupo Servicios a Domicilio. Como en ocasiones anteriores Radio 3 fue la gran culpable. Una de esas noches de insomnio voluntario sonaron unos acordes de corte skatalítico con toques de Reggae y el cantante nos sugirió casi como una orden a los oyentes aquello de "Cómprate un avión", y casi lo hicimos. Los Mod-ernistas cacereños adoptamos ese tema, compuesto por Diego Román (al que tuve la dicha de conocer personalmente —fue un inmenso honor— en una edición del FestivalCáceres Pop, que organiza el genial Juan Pedro González, en el que actuaron los gallegos Phantom Keys), casi como si fuera nuestro himno y hasta llegábamos a hacer nuestra propia versión en casa de Carlos, él tocando el órgano y yo cantando (bueno, más bien graznando). Desde entonces han pasado algunas décadas, y Magicmods, que entonces era el bajista, es ahora guía y maestro de los maravillosos The Refoundations, cambiando el Ska primitivo y primigenio por el Soul en mayúsculas.
Ricky "B64" Gil, sobre la Vespa de Rafael Rodríguez, bajista de los Agentes Secretos. Cogida de smashingreader.com.
Dentro del bloque andaluz, hay que destacar también a los Agentes Secretos, de Málaga. Conocimos a uno de sus miembros, Rafa Rodríguez (creador del Modzine "Aquí y Ahora"), en una Concentración Mod, en la que todos, Ricky Gil entre ellos, quedamos prendados de su Vespa, en la que se veía un dibujo de Pop-Art con un impresionante puñetazo. He de aclarar que no lo conocimos como miembro de un grupo de música —de lo que podría haber presumido perfectamente—, sino como un Mod-ernista más dispuestos a beberse la noche junto al resto de entusiastas amigos. Yo adquirí su single "Un ser extraño", extraído de su trabajo "Todo para ti", con "No soy como ayer" en la cara B.
Con los Mods de Málaga pasamos bastantes buenos ratos tomando minivasitos de moscatel en tascas de pegajosas barras hechas en madera y con siglos atrapados entre los nudos alisados por las consumiciones, las balletas de los camareros y los brazos de la carcomida clientela, visitando el Castillo (impresionantes algunas fotos que tenemos nuestras llenando de parkas los pasillos enmarcados en esas históricas piedras o cenando pescaíto en un chiringo acodados en una impresionante mesa larga en la que sólo se veían sonrisas. Luego la noche, esquivando pasos de Semana Santa y yendo a visitar a sus amigos Rockers en algún local de cuyo nombre ya ni me acuerdo.
Recuerdo Málaga como una ciudad extremadamente divertida, muy vitalista, muy abierta, donde podía pasar cualquier cosa. Y quien no haya dormido en su playa, rodeado de borrachos ruidosos —sobre todo alemanes e ingleses— y condones usados, es que ha vivido poco...
Para más información al respecto: https://www.facebook.com/photo.php?fbid=589325567800114&set=pb.130108167055192.-2207520000.1405761796.&type=1&theater.
Y no se puede mencionar a Málaga sin nombrar a Lupi y los Hermanos del Soul. Nacidos en 1987, personalmente me recuerdan enormemente al sonido que hacían los miembros de otro grupo, Smart Dress, que me encantaba, todo hay que decirlo. Sobre ellos carezco por completo de vivencias personales, únicamente por su música, que he escuchado (y bailado, faltaría más —en mi casa lo hago, y mucho—) a través de ese extraño invento que es la Red de Redes y que me ha supuesto la apertura a un mundo carente de física, pero repleto de química mental, ingrávidos bits y autopistas vertiginosas hacia metas otrora inalcanzables (si en nuestra época hubiera existido Internet nos habríamos comido —literal— el mundo, aunque es probable que se hubiera viajado un poco menos y nos habríamos perdido encuentros fascinantes como la Concentración de Málaga o la primera que se realizó en Santander, donde me sorprendieron por lo cachondísimos que eran los mod-ernistas leoneses).
No es porque me apetezca formar bloques, pero si en Andalucía se produjo una Escena realmente activa y efervescente, Cataluña fue el origen de la "calidad" (entended que esta entrada es algo personal y que no hablo como experto, sino por las sensaciones que capté entonces y que a día de hoy, le duela a quien le duela y pese a quien le pese, siguen siendo las mismas). Los B64 fueron los primeros en llegar a mis oídos y llenar mis neuronas de ese sonido tan único y especial que nos hace brillar en plena oscuridad, pero hubo otros que viajaron en paralelo (nunca siguiendo la misma estela que los primeros, porque la diferencia entre ellos era brutal) y forjaron su propio camino en este difícil mundo que es el Mod-ernismo.
Ya he mencionado antes el LP "Mi Generación 80". Lo compré el mismo año de salida en la FNAC de Madrid (no sé si ahora hay más de una, pero antes era única, de ahí que lo haya singularizado) y me captó antes el título que su portada (no me agrada y se podría haber esmerado más en ella). El caso es que cuando le di la vuelta al CD (no salió en vinilo) me asaltaron los nombres de un buen puñado de grupos que dilataron mis pupilas y me obligaron a comprarlo (supongo que les ocurrirá a todos, pero mi disco tiene la peculiaridad de que Telegrama aparece en un orden diferente al que en realidad está su corte "Chica del metro"). Y cuando lo escuché me ENCANTÓ sobremanera y de especial forma la canción de "El día que vuelvas", de Los Canguros; no sólo por el ritmo trepidante e inquieto que muestra, sino —y sobre todo— por su melancólica letra (que mentalmente agrupo siempre con temas de Los Flechazos del estilo de "El Faro" o "Arcoiris", o de Aviador DRO y sus obreros especializados con "Selector de frecuencias", y que, personalmente, considero auténticas poesías cantadas). Paradójicamente, en el concierto de presentación del CD fueron los que peor tocaron, porque sus temas se alejaban sobremanera del público que los tenía delante (pocas veces había visto antes semejante concentración de Mods en Madrid) y ellos mismos lo reconocieron cuando se escucharon los primeros silbidos (algo muy similar ocurrió en el concierto de The Truth en Vitoria, al faltar la primordial comunión entre artistas y público). Culpa únicamente de ellos. Para conocer más de Los Canguros: http://no80s-gruposnacionales.blogspot.com.es/2010/07/los-canguros.html y http://esta-pasando.com/?p=1616. Kamembert, un nombre sabroso donde los haya, eran poperos que sabían jugar a la perfección con toques Soul. Y de esa sabia mezcla nació un sonido muy propio con una reconocible base de bajo poderosa que me hacía bailar. Por entonces, llegué a creer realmente que "lo mod" únicamente existía en Cataluña y, para ser sinceros, les agradecí en el alma a todos estos grupos que se arriesgaban tanto a etiquetarse como tales —porque en muchos casos suponía un claro fracaso comercial— a que cantaran en castellano. Los 80' del siglo pasado fueron como una revelación para este país, porque se pasó directamente, casi de un día para otro, en inventarse formas de cantar en inglés sin conocer el idioma de Shakespeare a poder recitar de principio a fin toda una canción sin sentirse ridículo, y eso nos permitió a toda una generación aplicar sentimientos e ideas en forma de canción que han sabido trascender el tiempo para formar parte de nuestra cultura. Para más información: http://www.valladolidwebmusical.org/grabaciones/06/kamenbert/ o bien http://no80s-gruposnacionales.blogspot.com.es/2008/09/kamenbert.html.
Más poperos todavía eran Los Sencillos, de los que sobrevivió por encima de todos su cantante Miqui Puig, famoso por sus entradas y salidas televisivas. No obstante, poseían ese toquecito muy suave de Funk que me atraía sobremanera y, de hecho, uno de los temas suyos que más me gustan es "Doctor amor". Es que soy así.
Otro salto al Norte. esta vez a Euskadi. Allí, en Donostia, surgió un pedazo de grupo llamado Scooters, que sólo por su nombre dejaban a las claras lo que querían demostrar. Los conocía merced a mi gran amigo Carlos González, de Vitoria, y a toda la gente con la que se movía bailando en el Dadá, entre los que estaba Iván Garaikoetxea, en épocas muy duras y difíciles en aquella ciudad que no tragaba el Mod-ernismo, con skins locos —Dieguillo y su esquizofrenia que en tiempos pretéritos le hubiera llevado a Arkham Asilum— y heavys absurdos que equivocaban la lucha de clases con el mero hecho de pasarlo bien los fines de semana. Semejante fauna amargó la vida a algunos y a otros los hizo más fuertes hasta el punto de reafirmar su posición más allá de aquellos ácidos años formando el estupendo grupo The Allnighters (de los que tengo la dicha de poseer "Midnight Boogie" y "Keep on keepin' on"), con Igu García—uno de los tíos más estupendos y buena gente que me topé nunca, junto con su entonces novia Laura— al frente, con los que pasé muy buenos ratos mientras cursaba Periodismo en la vecina Pamplona y saltaba los fines de semana a visitar a los gasteizko mods. Bucea aquí para más información: http://no80s-gruposnacionales.blogspot.com.es/2009/01/los-scooters.html.
Hubo otros Scooters, pero se formaron en Valencia, con un tema recogido en un recopilatorio —valga la redundancia— en vinilo de grupos locales (La Moguda Valenciana de la Dipu Pop-Rock '86) que pude conseguir mientras estaba en Iruña. Su tema "Generación 80" es, por desgracia, a día de hoy extremadamente actual por su letra, y el sonido es muy rompedor, con inclusión de armónicas y vientos para cubrir un sonido de rhythm and blues de riffs energéticos y ritmos que se quiebran a lo Jam, muy de mi gusto particular, propio y personal. No conozco nada más de ellos, pero me basta para incluirlos aquí.
Y llegamos al grupo más controvertido de la Escena hispana. ¿Eran Los Elegantes mods? Unos dicen que sí y los defienden con uñas y dientes, otros dicen que no y les tachan de venderse al sistema tras haberse visto catapultados a la fama por el impulso de sus seguidores mod-ernistas... El caso es que trascendieron todo aquello y se convirtieron en un grupo de verdadero culto dentro de la llamada Movida Madrileña, hasta ponerse a la altura de los grandes nombres de la época y pasar a formar parte de cualquier recopilatorio de pop y rock español de los 80'. Las cosas son como son y no hay que darles más vueltas.
¿Que qué pienso yo? la verdad es que prefiero no opinar, pero sí que puedo considerar (o reconsiderar) algunos elementos que me impulsan a escucharlos con asombro y con muchísimo respeto. Siempre.
Justo enfrente de Harpo (la tienda discos cacereña arriba mencionada) se abría una tienda miscelánica, con un poco de todo, fanzines incluídos. Entre ellos estaba uno que hablaba directamente del concierto que dio este grupo en diciembre de 1982 en el Colegio Mayor San Juan Evangelista, donde el redactor de la crónica mencionaba que "cien mods enanos destrozaron el mobiliario" en plena vorágine festiva, mientras que el cantante, El Chicarrón, tuvo que ser llevado a un centro de salud, porque se lanzó hacia el público y se dio de bruces contra el suelo, ya que nadie le cogió antes de estrellarse. En fin, una tarjeta de visita la mar de sugerente y que me puso la mosca detrás de la oreja.
La siguiente ocasión fue de nuevo en Radio 3 y ya me volvió loco. Sonaba una maqueta con una increíble y purista versión de "Zoot Suit" de los High Numbers (los pre-Who) bajo el título de "Mangas Cortas" (nada que ver con la horrorosa versión que hicieron de esta canción para el vinilo y que la destrozó por completo), que ahora mismo echo muy de menos y soy incapaz de recuperarla por ninguna parte, amén de otra divertidísima versión del "Too much pressure" de los Selecter, con el estimulante nombre de "Toma anfetas" (éste más asequible que el anterior), que no paré de cantar y tararear durante el resto de la semana para horror de mis compañeros de clase. No era de extrañar, por tanto, que a Los Elegantes se les considerara en sus inicios como el grupo referente mod español por excelencia. Algo que quedó plasmado en su single "Me debo marchar" (que tengo en mi haber) y en posteriores trabajos, la mayoría de los cuales eran versiones en castellano de temas que escuchaban los mod-ernistas primigenios en las emisoras británicas. No tengo más que decir al respecto. ¿Me gustan? A veces sí y a veces no. Pero no puedo evitar siempre que el corazón se me acelere un poquito cada vez que me asalta uno de sus temas fuera de mi hogar. La vida es así.
Mas cositas en: http://www.popdelos80.com/los-elegantes/
¿Y qué decir de los Pánico Speed? ¡¡¡¡¡Me encantan!!!! Jamás le podré agradecer lo bastante a Carlos González, el vitoriano, que me los diera a conocer en una de ésas tardes en las que íbamos a escuchar buena música a su casa, mientras me enseñaba sus cuadros y sus bocetos de nuevas ideas. Allí conocí a Mark Le Gallez, a Squire y a los propios madrileños. Lo primero que oí de ellos fue su tema "Hoy todo va mal" y me enamoré del ritmo y de la letra de inmediato. Así que poco después me compré su disco "Manera de ser" (1988) y ya en 1995 su EP "Viene a por ti", que adquirí en el Siroco el mismo día que lo presentaron y que sus miembros me firmaron porque fui detrás de ellos uno a uno dándoles la brasa para que me lo personalizaran (creo que coincidió con la presentación también del primer número del "Cartagena 21" —o quizá no, no recuerdo bien—, en la que José Luis Gálvez y yo nos pasamos toda la tarde y parte de la noche fotocopiando y grapando las páginas del modzine en su empresa y llegamos tarde, muy tarde, a la presentación del primer número, en el que participé activamente, ante la desesperación de Juan Pedro González "Juanpe", que nos quería matar...). Tienen un directo la mar de interesante y frente a los que los denostan de continuo (entre ellos el propio Kiko Amat, que utilizó su nombre para bautizar a uno de sus personajes diciendo que se trataba de un grupo muy malo de la capital del reino), tengo que decir que sé de buena fe que cuentan con un montón de seguidores Mod-ernistas, hasta el punto de afirmar que somos Legión... Más cositas en: http://no80s-gruposnacionales.blogspot.com.es/2009/07/panico-speed.html
No hace mucho que hablé en este vuestro blog de Los Negativos. Por desgracia, fue a raíz de la muerte de su alma-mater, Alfredo Calonge (http://jmjcollantes.blogspot.com.es/2014/05/adios-con-dios-o-abur-ben-hur.html). En esa entrada ya dejé bien a las claras lo que supuso el grupo para los Mod-ernistas cacereños de la época, pero sí voy a añadir una pequeña cuestión más en relación a mi época de universitario, cuando conocí al grupo de mods iruñeses (Joseba, Minch, Joe, el primo de Iván Garaikoetxea —maldita memoria, no recuerdo su nombre— y El Bocas) y nos hacíamos escapadas de fin de semana a Vitoria (como ya he referido antes, en algunas ocasiones en el coche de un par de amigos roquetas, concretamente un Rocker y un Teddy-Boy). La cosa no va con ellos realmente, sino con uno de mis compañeros de clase, Miguel Ángel Jimeno (Ximenías, para los colegas), actual profesor de la Universidad de Navarra y uno de esos genuinos beatlemaníacos con los que me he topado a lo largo de mi nada azarosa vida y con los que comparto mi amor por los Cuatro de Liverpool (a pesar de que decir esto está mal visto entre la familia Mod-ernista; pero, con sinceridad verdadera, me la trae floja y pendulona, que diría mi amigo Balta).
Carles, guitarrista de Los Negativos, en el famoso Mini de la canción "Un día especial". Cogida de http://parqueportugues.blogspot.com.es/.
Precisamente, hablando de los Beatles salió a la palestra el nombre de Los Negativos, por las claras referencias y alusiones de su música a los gigantes de la música británica (hoy en día tan curiosamente olvidados) y como no conocía nada de ellos, comencé a tararearle —por entonces carecía por completo de vergüenza alguna— el tema "Un día especial" (no es el que he elegido para esta entrada, sino el "Graduado en Underground" en honor a Alfredo) y cuendo llegué a la estrofa que decía "por el espejo del Mini puedo verte llorar, si se te enfrían los pies por la noche da igual", se sacó el Ducados (eterno) de la boca, se rió y me soltó: "Me encanta", y prácticamente se la aprendió. De cuando en cuando, me llamaba por lo bajo en clase y me soltaba esa frase cantando bajito moviendo la cabeza adelante y atrás y sonriendo como sólo la gente feliz sabe hacerlo, y yo me quedaba satisfecho porque tenía la sensación de que no había desperdiciado uno de mis preciosos temas con un cualquiera, sino que le había hecho un regalo a otro sibarita musical como es mi caso. ¡Ay, cómo echo de menos a algunas personas!
Las letras de Los Escándalos fueron lo que más me llamaron la atención de este grupo tan especial. Eran densas, espesas, había que darles vueltas y dedicarles un tiempo para asimilarlas (algo parecido a lo que me ocurre con los Doors). Cuando Carlos se hizo con el maxisingle "¿Dónde se fue la diversión?" (en realidad carece de título, pero es el primer tema y así lo bautizo yo, porque me da la santa gana), también estuvimos varios días seguidos escuchándolo. Al principio, quedándonos con la música, que es lo que nos hacía bailar (dando saltitos a lo Paul Weller y Bruce Foxton), pero luego comenzamos a fijarnos más en las letras hasta bucear en su profundidad y dejarnos llevar por sus mareas internas. Era muy agradable; producía un extraño cosquilleo en el cerebro y, tal y como le he comentado muy recientemente a su exbatería, Frisco (Paco Ortega), me permitía cantarlas en clase quedando como un cultureta de la vida (como los que se habían leído ya a Kerouac y lo anunciaban a bombo y platillo), porque el resto se limitaba a letras frescas y fáciles, más propias de la Movida, mientras que yo era un digno representante de la Escena. Siempre les tuve un especial cariño y más ahora que Frisco me acaba de pasar un buen puñado de temas suyos (de los que tocaban en directo en plena época), con lo que voy a verme paseando en los próximos días en un cielo estrellado vagando de noche por espacio exterior para envidia (de la que pone verde) de muchos. Para más información al respecto: http://no80s-gruposnacionales.blogspot.com.es/2008/07/escandalos.html.
Smart Dress son el arte de crear el sonido del más puro Rhythm and Soul. Un concepto que ya hacían antes los Makin' Time en Gran Bretaña durante la época dorada del Revival, pero que el conjunto madrileño supo adaptar con inmensa maestría al castellano. De ellos tengo su genial "Diversoul" y estuve a punto de ver en 1990 un concierto de ellos en Bilbao, organizado por Ángel Manzanares, que viajó con ellos, pero me quedé en la puta puerta por falta de dinero. Eran tiempos extraños. Por entonces había solicitado un largo crédito a un banco (que me niego a nombrar porque sería publicidad gratuita) para realizar un Master de Periodismo en el periódico El Correo Español-El Pueblo Vasco y, por supuesto, las pesetas brillaban por su ausencia. En esa época conocí a los mods locales, entre los que estaba uno de los pocos face a los quiero denominar así sin ánimo de insultar, porque era un tipo estupendo, a la par que elegante y educado: Areta (nunca supe su nombre verdadero). Con él viajamos Carlos, Juanpe y yo en el mismo autobús a la Concentración de Santander (magnífica y que la televisión local grabó abundantes imágenes, con lo que tiene que haber en alguna parte un reportaje al respecto) y, aunque quizá no lo recuerde, si el conductor paró el vehículo para echarnos la bronca era porque yo estaba tapando con mi parka el altavoz de la radio, porque queríamos escuchar lo que nosotros llevábamos grabado en un radiocassette. En fin que no éramos unas gamberritos graciosos como la situación daba a entender. Con ese grupo de Mod-ernistas (abundantes) también me topé una noche con un concierto gratuito de los Bad Manners justo delante del Ayuntamiento en el que apenas sí había 20 personas bailando Ska como locos, en su mayoría punks y skins. Para más información: http://no80s-gruposnacionales.blogspot.com.es/2009/07/smart-dress.html
Finalmente, quiero poner una canción de un grupo español de los 60' del siglo pasado: Los Salvajes.
Y quiero hacerlo porque, sin saberlo, influyeron en la Escena hispana hasta extremos insospechados hasta el punto de que no hay ni un sólo Mod-ernista de este país que no tenga algo de ellos en su casa. Dice Carlos que una vez en Barcelona paseaba por la noche y se topó con un chaval que se le empezó a quejar amargamente porque no le dejaron entrar en un concierto de este increíble grupo barcelonés porque era demasiado joven (lo mismo me ocurrió a mí en Cáceres cuando en el Cine Capitol no me dejaron entrar a ver Quadrophenia porque era para mayores de 18 años, cuando yo ya la había visto siete veces). El chaval gritaba que iba vestido con patillas, estrecho pantalón y un jersey a rayas como en la canción de ellos "Soy así", con lo que no era capaz de entender la razón por la que le impedían la entrada (al parecer, el local era estúpidamente "de postín" y había "derecho de admisión").
Espero, Auxi, que con esta pequeña muestra te puedas hacer una idea de lo que es el sonido Mod hispano. Evidentemente me he dejado grupos en el tintero, bien porque cantaban en inglés, bien porque en Youtube no tenían nada o bien porque resulta del todo imposible plasmarlos a todos aquí.
Un saludo y por siempre y para siempre Keep the faith.
P.D. Quien haya entendido que me caen mal los rockers o bien no saben leer entre líneas o no me conocen para nada. Tuve buenos amigos con tupé y tan sólo sufrí encontronazos con dos capullos de Cáceres: uno cojo y contrahecho, al que no querían ni sus propios colegas, y otro alto al que mi colega Juan Francisco le puso en su sitio de tres increíblemente directos puñetazos. El resto eran unos cachondos mentales, que sabían de música y con los que daba gusto estar. Que conste...
(*) Leyendo el libro "Málaga y la Nueva Ola. Música y vida nocturna 1979-1984", escrito en 2010 por José Luis Cabrera y Lutz Petry, me he enterado que quien organizó ese maravilloso concierto fue Rafael Rodríguez, bajista de los Agentes Secretos. Así que, por fin, tengo a alguien a quien agradecérselo de verdad. Muchas gracias, Rafa. Aunque fuera un fracaso de taquilla, el concierto fue un exitazo de público y nos lo pasamos en grande. La portada del libro y, cómo no, una de las imágenes internas sobre Mods malagueños, cogidas de nuevaolamalaga.blogspot.com y de rafamateostudio.com.
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