La vida es un reflejo de sí misma, sólo que algo más pálida y sedada por la sequedad del agua
He de advertir que el verdadero protagonista de esta entrada no son las palabras que la acompañan, sino la magnífica imagen de Valerio Merino, en la que se puede contemplar una escena bucólica de turistas paseándose por el Alcázar de los Reyes Cristianos de Córdoba en una estupenda y límpida mañana de Marzo, sólo que hay algo extraño, algo fuera de lo común, algo que hace vibrar el alma. ¿Es ese cielo verdoso por el que nadan peces sin alas flotando sin orden ni concierto por senderos invisibles entre átomos volátiles? ¿Esos cuerpos sin prisas que asemejan la sustancia fantasmal de un inapetente muerto viviente? ¿O ese sol moribundo que baña con paupérrimos rayos rojizos la piedra monumental y milenaria de lo que jamás mostrará la menor tendencia a variar ni un miserable ápice? ¿La palmera cimbreante que desaparece sin prisas en la niebla de la memoria sin neuronas?
No lo sé, el caso es que me inspira lo suficiente como para crear un puñado de versos muy indicados para lo que está por venir primero en Andalucía y luego, extendiéndose como una mancha de aceite socialmente molesto, el resto del país (algo que para los que estáis allende nuestras fronteras quizá os resulte un tanto difícil de entender, salvo para los griegos, claro está, pero algún día puede que lo explique con palabras en extremo sencillas a fin de que el mensaje no se haga de rogar).
El mensaje es claro: No hay que temer los cambios. Como mucho, sentirse molesto por lo cómodo que uno se encontraba hasta que ocurre, pero el proceso implica siempre avance y no hay progreso sin modificaciones. Negar esta evidencia es como pensar que la vida surge de debajo de las flores o que viene pendiente del pico de una cigüeña ciega.
Dicho lo cual, paso de inmediato a publicar los prometidos versos. De acuerdo, de acuerdo. Sé que me estoy pasando con tanto poemilla de oscuras y vaporosas raíces en este blog, pero en breve (en un par de años) os prometo que os daré un cuento de ésos que tanto os gustan y por el que os chuparéis los dedos por el regusto que os va a dejar (espero no tener que arrepentirme de estas palabras por las expectativas que puedan haber generado).
EL CAMBIO
Con la ira asomando a la vuelta de la esquina,
no reclames mesura ni compromiso fiel.
Antes bien, aprovecha el mal sabor de esa hiel
por venir para adaptar la vida a una nueva rutina.
Porque la novedad viene de harapos vestida
que recogió desnuda entre restos de vulgar basura.
Así no creas que la trivial esencia de la usura
marca pautas de una evolución ya ajada y desmedida.
Que sepas que no hay nunca nada nuevo bajo la lluvia
y que el sol iluminóantaño gastados rincones del mundo.
La frescura por venir se antoja un vicio anciano y rotundo,
imitando el grito repetido de un ave rota sobre la gavia.
Es siempre con otras voces el mismo e insistente mensaje
de hastiantes palabras vacías, tristes, cansadas y vanas.
Aunque al menos hay cabezas que no soportan canas
con ideas limpias que se adaptan al cuerpo como un traje.
Eso es lo único que hoy en día vale.
Eso es lo que muchos dicen que hace falta.
No pienses, no hables, cállate y basta;
para que la oveja haga de lobo y su aullido exhale.
El artista me ha remitido de nuevo la imagen doblemente retocada y, según sus propias palabras, "es todo falso, salvo los peces". Ni siquiera "el castillo de Disney que aparece ahí en medio es real". Es un cachondo donde los haya y he acá la imagen. Por cierto, se trata del Alcázar de los Reyes Cristianos en Córdoba.
Con especial "cariño" hacia la actual Reina de Europa que ha sido la mecha, la pólvora y el fuego para el cambio revolucionario por venir, y en su propio idioma, el grandioso Georgie Fame y su skatalítico tema "Humpty Dumpty".
Imagen de la época de los Juegos Olímpicos de México de 1968 en la que se plasmó en forma de laberinto las formas del logotipo oficial basadas en Op Art. Cogido de segd.org
Nada mejor que una fiesta para desvelar el ego sum, descubrir rostros tras las máscaras y darse a conocer como realmente es uno mismo. Lo digo muy en serio. Me refiero a la posibilidad cierta de desinhibirse, soltarse la melena, dejar de retener la bestia que vive agobiantemente alojada en el pecho, aprisionada como el peor de los males entre las frágiles costillas que pugnan por romperse y liberar al YO rotundo, individual, brillante, único, particular. El YO esencial y magnífico. No concibo que nadie haya ido nunca a una fiesta, como tampoco imagino una vida sin música (repetida esta idea hasta la saciedad en entradas anteriores). Fiesta, siempre fiesta, sea la que sea y en el formato en que se presente. En una casa particular (increíble la que se montó en la Nochevieja de 1986 a 1987 en Cáceres, con Brighton 64 sonando a todo volumen en una residencia ubicada en plena Parte Vieja, en la calle del Duque, prácticamente asomándose a la Plaza Mayor y que pendía por encima del mesón del mismo nombre que la vía donde estaba ubicado) o a gran escala, en el campo, ya fueran urbanitas o en idiomas extraños y ajenos al natural. No importa el estatus social ni lo abultada (o no) que uno tenga la cartera. La verdad es que no siempre son tan fantásticas y envidiables las mega-fiestas que organiza la pudiente gente (que lo son), y hay que tener muy claro que cualquiera puede montar un sarao interesante ya sea en su propio hogar, en el establecimiento hostelero de un amigo o en un parque zoológico, si se tercia. En mis viajes a tierras de la antigua Siberia, a la sobreabundante ciudad de Novosibirsk, me percaté de que el frío es un tradicional y fantástico aliado de las fiestas en casa de alguna familia a las que acudir como invitado. El gélido clima (con nevadas en septiembre), y, por supuesto, la ausencia de bares en las calles como el Gran Modernista manda. Allí, en una misma vivienda, se congregaban hasta 20 personas, sudando como locos por la calefacción a todo trapo y sobre las prolongadas mesas se había depositado mucho vodka de ése que te deja la cabeza extrañamente despejada y las piernas temblorosas como las de un pelele (del auténtico, marca Stolichnaya o creo recordar que había uno especialmente sabroso bautizado como una de las principales estaciones de metro de Moscú, Komsomolskaya), verduras para parar literalmente un convoy de ferrocarril y sopita de borsch. Es un claro ejemplo de que cualquier ocasión, cualquier lugar y cualquier circunstancia, combatiendo cualquier obstáculo para ello, es válida para iniciar una fiesta. Cualquier fiesta implica, como mínimo, contacto (a veces muy directo), relación, oferta y exhibición pura y dura de imagen (especialmente entre los Mod-ernistas), recepción de ideas y sensaciones, almas desnudas y a veces también cuerpos, ingesta (abundante) del omnipresente alcohol o de otros líquidos inanes, comida para el estómago y la mente, píldoras regeneradoras, la primitiva sensación del baile y algún tipo de ritmo que te obliga a mover los pies. A veces, incluso, hay luces que desgranan pasiones (altas y bajas) y en ocasiones se acompaña de imágenes en grandes pantallas que imprimen velocidad y vértigo a la diversión prometida.
El poder psicotrópico de las fiestas lo conocieron bien los 4 Fab de Liverpool.
Queda dicho, en una fiesta se bebe y se contacta con otros congéneres. El alcohol no es ese infierno al que aluden los abstemios que dicen no necesitarlo para divertirse (si bien no suelen ser divertidos ellos mismos, aunque también hay honrosas excepciones); el alcohol, en medidas no absurdas ni desmedidas, destapa el tarro de las esencias internas por el que asoma una boca sonriente, un chiste sin palabras que se despereza, un baile eterno y consciente escondido entre los dedos de los pies, un conquistador (como palabra genérica para abarcar a ambos sexos) desconocido que requiere de un mejor conocimiento (incluso desde el punto de vista bíblico y, sobre todo, desde el délfico) para quererse con pasión o dejar de odiarse desapasionadamente. Otra cosa bien diferente es acabar como los protagonistas de la película "Días de vino y rosas" por su absurda y desentendida inconsciencia y su desconocimiento de sí mismos (muy recomendable su visualización para evitar caer en el fango esclavizante de las almas humanas que supone el alcoholismo descontrolado). Eso hay que evitarlo y saber hacerlo, también. Es infinitamente preferible ser bebedor compulsivo que un babeante alcohólico con nombre y apellidos. Y se conoce a personal de todo tipo y color. Desde los que merecen ser escuchados, hasta los que son considerados como meros objetos sexuales y tan sólo se recrean los ojos en su presencia física, pasando por los que te transmiten, casi sin querer, su intenso amor por el baile con ese extraño arte de mover el cuerpo al ritmo de una música embrujadora que hechiza los sentidos, pero sin embotarlos, y llegando a los pobres desgraciados que necesitan desesperadamente un amigo. Existencialismo puro y duro. ¡Ah! Y, por favor, pase lo que pase y ocurra lo que ocurra, nunca, jamás de los jamases, os rebajéis a mendigar una amistad a nadie ni por parte de nadie.
Una fiesta con un espacio correctamente ambientado es sinónimo de éxito. Aquí pega algún temita de Pop-Art-Rock del estilo que hacían los Eyes, los Who o los Roulettes. Algo sonará al final de esta entrada.
No podía ser de otra forma. La primera elección es de esa Biblia de la Juventud que supone la película de 1979 de Frank Roddam, Quadrophenia, en la que se muestra una fiesta auténticamente MOD sin tapujos ni coacciones y con el apoteosis del My Generation, de The Who sonando a todo volumen en un simpático anacronismo que se puede permitir y dejar hacer sin tener que rasgarse estúpidamente las vestiduras (bueno, eso de romperse las ropas no va mucho con esta Escena, la verdad). Y Jimmy, siempre Jimmy metiendo la pata, fracasando como persona, pero nunca como mod-ernista, perdiendo amigos y amores, así como mitos, hasta reiniciar una nueva vida, seguramente más llena, sin mirar atrás, pero sin olvidar nunca nada de lo aprendido. Lo he comentado en más de una ocasión: siempre quise decir aquello de "¡Hey, tíos! ¡Hay una fiesta en Kitchener Road!".
Desayuno con Diamantes, (Breakfast at Tiffany's) una película tierna donde las haya, es el ejemplo de ese despertar que estaba por llegar a principios de los 60' del siglo pasado. Obra maestra elaborada por Blake Edwards en 1961, guarda en su seno una de las fiestas más disparatadas de la historia del Cine. Es un sarao montado en una minúscula vivienda en la que acaban okupando decenas de personas bebidas y poseídas por el ritmo infernal del Modern Jazz, y en medio de todos ellos los límpidos ojos de Audrey Hepburn buscando cruzarse con los del escritor gigoló (casi un alma beatnik sin saberlo) encarnado por George Peppard, ése que décadas más tarde lideraría como Hannibal el televisivo Equipo A. La banda sonora del inmenso Henry Mancini no tiene desperdicio. Irrepetible la escena de una mujer por completo ebria contemplándose en un espejo, primero riendo a carcajadas para aparecer poco después llorando con desconsuelo. Una imagen excelente sobre el simbolismo del Teatro de la Vida que no hay que olvidar.
Esta película me marcó cuando era un infante a punto de dar el paso hacia la adolescencia. Y me dejó un sabor amargo de boca, porque no entendía la razón por la que alguien, en este caso el personaje de Jack Lemmon, que era un celoso defensor de su independencia quien acaba enamorándose de una despampanante italiana en el asombroso cuerpo de Virna Lisi, no termina de ver cómo su esposa le adora de tal modo que para un chaval solitario como era mi caso, suponía una pérdida de tiempo y un derroche de amor que yo estaba más que dispuesto a recibir en su lugar. ¿Cuál es la comedia de marras? "Cómo matar a la propia esposa", de 1965, sabiamente organizada y confeccionada por Richard Quine. Y en ella aparece otra fiesta en casa del dibujante de tiras cómicas para diarios en la que la explosiva mezcla de música, alcohol y drogas acaban forjando un peligroso crisol de situaciones que derivan en un juzgado.
(Vais a tener que disculparme, pero, al parecer, incluí desde Youtube un video sobre la fiesta que pertenecía a un particular y éste lo ha acabado retirando. Así que he elaborado yo mi propio video, desde donde quería empezar hasta el momento mismo de cerrarlo, y aquí os lo ofrezco de nuevo. Insisto, perdón por el apagón tecnológico e informativo que se ha producido hasta ahora por razones ajenas a este vuestro humilde blog):
"Round Midnight" (Alrededor de medianoche), es un peliculón francés, también muy tierno, sobre los inicios el Jazz Bebop, que dirigió en 1986 Bertrand Tavernier. Al margen de que la historia es una delicia, la plasmo aquí y la elijo por la fiesta que se forma en una casa con Herbie Hancock al piano acompañado a la voz por Sandra Reaves-Philips, en un temazo, "Buttercup's Song", que refresca el alma. Da gusto verla, da gusto oírla, da gusto recrearse e imaginarla de nuevo en la distancia. Por cierto, que la banda sonora ganó el Óscar de ese año. Por algo sería. Sobre esta película hablé en 2009 en el increíblemente único y fascinante foro Hipondria Mods, del que formé parte en sus primeros años de existencia. El enlace: http://hipocondriamods.mforos.com/1035566/8823627-alrededor-de-la-medianochje-autou-de-minuit/
Dicho lo cual, me apetece mucho incluir esta canción de The Roulettes. Se titula "The long cigarette". La conocí en casa de mi amiguete Carlos Cordero, que se compró un excelente LP de este genial conjunto musical británico.
Esta canción de The Who se llama "Call me lightning" y tiene un ritmo que entusiasma mi alma. La conocía hace un montón de tiempo, cuando adquirí un recopilatorio con una de las portadas más horrorosas que había visto nunca, en fin. Es ésta:
CALL ME LIGHTNING (Llámame relámpago)
See that girl who's smiling so brightly (Mira a esa chica con la sonrisa tan brillante)
Well I reckon she's cool and I reckon rightly (Bueno, me da que ella es genial y creo que pienso bien)
She's good looking and I ain't frightened (Es buena al mirar y no me siento acobardado)
I'm gonna show you why they call me lightning (Os voy a mostrar por qué me llaman relámpago)
Hey little girl who's dancing so lightly (¡Hey, nena! ¿Quién está bailando tan ágilmente?)
My XKE is shining so brightly (Mi XKE* brilla de forma tan reluciente)
The noose around us is slowly tightening (el nudo que se está formando a nuestro alrededor se está cerrando lentamente)
I'm gonna show you why they call me lightning (Os voy a mostrar por qué me llaman relámpago)
Hey little girl who's dancing so lightly (¡Hey, nena! ¿Quién está bailando tan ágilmente?)
My XKE is shining so brightly (Mi XKE brilla de forma tan reluciente)
The noose around us is slowly tightening (el nudo que se está formando a nuestro alrededor se está cerrando lentamente)
I'm gonna show you why they call me lightning (Os voy a mostrar por qué me llaman relámpago)
You can't catch me, I'm as fast as can be (No me puedes atrapar, voy tan rápido como puedo)
Call me lightning, I'm as fast as can be (Llámame relámpago, voy tan rápido como puedo)
No you can't catch me, no you can't catch me (No, no me podéis atrapar; no, no me podéis atrapar)
*XKE era un modelo de Jaguar de 1963 realmente atractivo.
Finalmente, están The Eyes, un grupo poco conocido fuera de este mundillo. Escribieron este tema, "My Degeneration", con mucho humor, como contrapartida al "My Generation", de The Who. Si queréis saber más sobre The Eyes y este tema en concreto, leed este fantástico artículo: http://rockasteria.blogspot.com.es/2012/03/eyes-arrival-of-eyes-1965-66-uk-great.html.
Olivos tan antiguos como la propia tierra sobre la que se asientan y hunden sus raíces como dedos inquisitivos. Delicada foto de Víctor Subirana Garreta, cogida de blogpruebasvictorok.blogspot.com
¿Qué tuvo que marcar a esta tierra de pálidos sueños para que se hayan reflejado sus agónicas pesadillas en los retorcidos troncos de olivos centenarios, donde quedarán prisioneras hasta el fin de los días las oscuras almas, más por defecto que por vicio? ¿Son los ojos ahora ciegos de antaño los que osaron asomarse a un devenir complaciente, mientras las manos sangraban para regar los surcos de esta arcilla, tumba de perdidas generaciones, modelada con sutil capricho por dioses muy humanos? Grita ahora como lo hizo en el
amanecer de su historia
dejando ahogar el eco de su desesperada resistencia
con un silencioso caudal de agua
salina.
Y por estos campos de polvo
blanco y muérdago verde
se cierran los dientes y los puños asiendo la
nada.
Pasos
que sólo dejan huella en el olvido de la memoria. ¿Prueba eso que no hay futuro a la vera del Guadalquivir como río maldito que sacia su sed de muerte en las rojas ondas flotantes para pervertir ancianas doncellas? ¿Qué privilegio saturó la mente gris del pueblo para dormir durante siglos en la leyenda de la fantasía; allí donde se calzan los duendes sus altas botas de piel lamida? Se despereza el alba atrapado en el rocío de las telarañas. Y un mortecino sol descubre la bruma de la Sierra, donde mora el cadencioso Señor de las Manchas, para mirarse en el iris azabache de la espesa lechuza. Hay belleza; hay esperanza. Porque las palabras brotan como afilados espinos reventando las burbujas de pereza ocultas a la vuelta de la esquina. Escuchar canciones como la de Jarcha, "Andaluces de Jaén", y perdérseme la mente en un infinito negro de los que relajan la cabeza es uno.
¿El toque Mod-ernista? Quizá sea bueno rememorar formaciones antiguas que se regodeaban en tocar R&B o puro Blues. Éstos son Entresuelos, de Sevilla, con un jovencísimo Charlie Cepeda dándole vida a sus dedos junto a su papi.
Hay personas capaces de moverse a través de imperfectas dimensiones que no terminan de cuadrar.
Imagen, que me encanta, titulada Reflejo y cogida de http://www.cuentocolectivo.com/
Retorno a tus ojos cada vez que puedo o me lo permite la memoria. No hay un día en el que el sol se apague con tu ausencia sentida. Y es propio del alma ansiar lo que se nos escapa evitando el ocaso de una larga vida vacía. Son los ecos insistentes de tus palabras los que me anclan a un presente que se marcha y se pierde sin prisas. Sobre mí se cierne la duda de ese porvenir que se retrasa como un fantasma enamorado. Y en la escarcha de tu pelo hay reflejos de temores sin nombre ni pasión pronunciados temerosos por mis anónimos labios. Porque hay frío en la soledad del pasado marcado por remotos deseos que retorcidos flotan en la niebla del olvido como un cadáver que se deja guiar por tu vaporosa mano. Por tu sempiterna presencia transcurren los invisibles segundos de esta existencia de plomo que se hace insoportable sin tocarte, sin oírte, sin mirarte. Porque te mueves por el tiempo con la gracia de las ninfas impasibles, carente de huella sobre un mundo que agoniza bajo el latente peso de la inútil providencia. Y justo ahora (ni nunca); justo ahora no estás.
Y aunque lo expuesto suena un tanto tristón, nada mejor que elevar el ánimo con Cooper y su "Technicolor".
Tengo que decir, y así se lo expuse en su día a Francisco Ortega Mateo, que Los Escándalos fue un grupo que me marcó tanto por sus letras como por su música. Y aquí están con "¿Dónde se fue la diversión?".
Y no podían faltar mis adorados Los Negativos, con esa inquietante "Habitación realmente pequeña".
Y los ojos de miel perdidos en el horizonte, buscando níveas promesas de azahar latentes, esquivas, exquisitas, plurales, que se han de cumplir con la llegada del alba. Y las manos inquietas como mirlos que al volar lamen con su oscuro pecho las cumbres nevadas y las dunas ardientes de un jardín frondoso y desierto, con cristalinas fuentes de sal y nácar. Apuras los segundos y el aire en un suspiro casi eterno retorciendo los minutos atados al reloj. Y te recreas con la memoria ahora enriquecida; y te descubres cada vez más viva, amplia y sabia degustando agridulces sabores de repletas experiencias densas tan profundas y sutiles como la raíz del boj punzando la arena del Tiempo.
No sé por qué, pero cuando estaba escribiendo esto, me vino de inmediato un tema que guarda en su seno una tensión musical y sensual de muy primerísimo primer orden. Es el "Little Things", de Dave Berry.
Añado la versión original, que varía un poco respecto de la anterior y quizá haya gente a la que le guste más, evidentemente.
Little Thins (Cositas)
Little things that you do (Las cositas que haces) Make me glad I'm in love with you (me hacen feliz, estoy enamorado de ti) Little things that you say (Las cositas que dices) Make me glad that I feel this way (me hacen tan feliz que estoy siempre así) The way you smile the way you hold my hand (Esa forma de sonreír, la forma en que coges mi mano) And when I'm down you tell me im your man (y cuando estoy hundido me dices que yo soy tu hombre) You know I love those little things in my ear (Ya sabes que me encantan esas cositas en mi oído) That you say when there's no one near (que dices cuando no hay nadie a nuestro alrededor) Little things that you do (Cositas que haces) Make me know that your love is true (me hacen ver que tu amor es verdadero) When we walk you like to hold my hand (Cuando caminamos te gusta cogerme la mano) And when we talk you tell me I'm your man (y cuando hablamos me dices que soy tu hombre) You know I love those little things that I hear (Ya sabes que me encantan esas cositas que oígo) Those little things you whisper in my ear (esas cositas que susurras en mi oído) I know there ain't nobody else like you (Sé que no hay nadie más como tú) No one can do the little things you do (Nadie más puede hacer las cositas que haces) Little things that you do (Las cositas que haces) Make me glad I'm in love with you (me hacen feliz, estoy enamorado de ti) Little things that you say (Las cositas que dices) Make me glad that I feel this way (me hacen tan feliz que estoy siempre así) The way you smile the way you hold my hand (Esa forma de sonreír, la forma en que coges mi mano) And when im down you tell me I'm your man (y cuando estoy hundido me dices que yo soy tu hombre) You know I love those little things that I hear (Ya sabes que me encantan esas cositas que oígo) The little things you whisper in my ear (esas cositas que susurras en mi oído) I know there ain't nobody else like you (Sé que no hay nadie más como tú) No one can do the little things you do (Nadie más puede hacer las cositas que haces)
