Esto está dedicado a quienes sienten que tienen todo al alcance de la mano, pero indefectiblemente, siempre se les escapa. Es esa miel en los labios sin pasar nunca a la lengua, por torpeza, miedo, mala suerte o incapacidad. El último paso que no se llega a dar nunca por temor de que al conseguirlo deje de interesarnos. La constante potencia sin llegar a ser acto, para limpiar las culpas que no llegan a ser jamás.
¡Qué lástima!
De todos modos, yo tengo la excusa de que quien escribe no soy yo, sino ese diablo que me posee por un instante para plasmar sobre el papel (o en la pantalla de un ordenador o un móvil) lo que él (y no yo) siente y lo que él (o ella, y no yo) crea, dibujando con palabras sobre un eterno lienzo descolorido historias, deseos, confabulaciones y exorcismos, que nunca son nuevas y siempre se repiten, ocultas bajo el disfraz de la diversidad.
Dice así:
Caminos sobre el agua
Sendas de plata a la luz del ocaso
y un fuego en mitad de la sierra,
lejos,
luz y calor para manos ateridas y almas tristes.
Un espejo fiel de cielo y tierra
en una inmensa tabla quieta de agua
con brillos de amargo silencio
porque están lejos.
Y el horizonte se tiñe de leve esperanza,
lejos,
antes de que la húmeda ombría de la noche
lo engulla ávida y hambrienta
con labios sin dientes.
Y abarco más de lo que retengo
como un buen trago largo
que apura lentos licores en vasos de barro
porque están lejos
muy
muy
lejos.
Para esta entrada he pensado en la canción 'Private hell', de The Jam. Es como el gin-tonic, que entra tan bien que casi ni te enteras, pero tiene un toque amargo por la temática que toca. En cierto modo, me recuerda a un tema de Rosa León titulado 'Palabras para Julia', a partir de un hermoso poema del barcelonés José Agustín Goytisolo, en el sentido de que las personas mayores siguen en el camino todavía aprendiendo, todavía amando, todavía sufriendo pérdidas y sonriendo ante las buenas nuevas y las novedades, todavía llorando dramas o alegrías.
Que dice como sigue:
Tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja como un aullido interminable.
Hija mía es mejor vivir con la alegría de los hombres que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada te sentirás perdida o sola tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán que la vida no tiene objeto que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso.
La vida es bella, ya verás como a pesar de los pesares tendrás amigos, tendrás amor.
Un hombre solo, una mujer así tomados, de uno en uno son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti cuando te escribo estas palabras pienso también en otra gente.
Tu destino está en los demás tu futuro es tu propia vida tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas que les ayude tu alegría tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes junto al camino, nunca digas no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás como a pesar de los pesares tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección y este mundo tal como es será todo tu patrimonio.
Perdóname no sé decirte nada más pero tú comprende que yo aún estoy en el camino.
Y siempre siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso.
Private Hell (Infierno privado)Inferno privado)
Closer than close (Más cerca que cerca) You see yourself (te ves a ti mismo) A mirrored image (una imagen reflejada) Of what you wanted to be (de lo que querías ser)
As each day goes by (Cada día que pasa) A little more (un poco más) You can't remember (no puedes recordar) What it was you wanted, anyway (qué era lo que querías, en cualquier caso)
The fingers feel the lines (Los dedos notan las arrugas) They prod the space (se meten en sus huecos) Your ageing face (tu envejecida cara) The face that once was so beautiful (la cara que antaño fue tan bella) Is still there, but unrecognisable (aún está ahí, pero irreconocible) Private Hell (inferno privado) Private Hell (inferno privado)
The man that you once loved (El hombre que amaste una vez) Is bald and fat (está calvo y gordo) And seldom in (y rara vez en el) Working late as usual (trabajo, tarde oomo es habitual)
Your interest has waned (Tu interés ha disminuido) You feel the strain (sientes la tensión) The bed springs snap (saltan los resortes de la cama) On the occasions he lies upon you (cuando él se eche sobre ti) Close your eyes and think of nothing but (cierra los ojos y no pienses más que en el) Private Hell (inferno privado) Private Hell (inferno privado)
Think of Emma (Piensa en Emma) Wonder what she's doing (me pregunto qué estará haciendo) Her husband, Terry (su marido, Terry) And your grandchildren (y tus nietos) Think of Edward (Piensa en Edward) Still at college (que todavía está en la universidad) You send him letters (le envías cartas) Which he doesn't acknowledge (que no responde) 'Cause he don't care (porque le da igual) They don't care (les da igual) 'Cause they're all going through their own (porque todos están pasando por su propio) Private Hell (inferno privado) Private Hell (inferno privado)
The morning slips away (La mañana se pierde) In a Valium haze (en una neblina de Valium) And catalogues (y catálogos) And numerous cups of coffee (y numerosas tazas de café)
In the afternoon (Por la tarde) The weekly food (la comida semanal) Is put in bags (se coloca en bolsas) As you float off down the High Street (mientras flotas por la calle mayor)
The shop windows reflect (El reflejo de los escaparates) Play a nameless host (interpreta el papel de anfitrión desconocido) To a closet ghost (para un fantasma del ropero) A picture of your fantasy (una imagen de tu fantasía) A victim of your misery and (una víctima de tu miseria y tu) Private Hell (inferno privado) Private Hell (inferno privado)
Think of Emma (Piensa en Emma) Wonder what she's doing (me pregunto qué estará haciendo) Her husband, Terry (su marido, Terry) And your grandchildren (y tus nietos) Think of Edward (Piensa en Edward) Still at college (que todavía está en la universidad) You send him letters (le envías cartas) Which he doesn't acknowledge (que no responde) 'Cause he don't care (porque le da igual) They don't care (les da igual) 'Cause they're all going through their own (porque todos están pasando por su propio) Private Hell (inferno privado) Private Hell (inferno privado)
Alone at 6 o'clock (Sola a las seis en punto) You drop a cup (se te cae una taza) You see it smash (la ves estrellarse) Inside you crack (te rompes por dentro) You can't go on (no puedes más) But you sweep it up (pero la barres)
Safe at last inside your (A salvo finalmente dentro de tu) Private Hell (inferno privado) Sanity at last inside your (cordura por fin dentro de tu) Private Hell (inferno privado) Sanity at last inside your (cordura por fin dentro de tu) Private Hell (inferno privado)
Hermoso ejemplar de musgado árbol otoñal que mira al melancólico Norte con falsos ojos de primavera
Érase una vez un niño que se perdió en el bosque próximo a su aldea. Era un lugar sombrío, plagado de robles milenarios en cuyo interior corrían laberintos de serrín, sabiduría y terror a partes iguales, y anidaban búhos, lechuzas y mochuelos que cazaban de noche, a la luz de unas estrellas tan lejanas como frías, en silencio, con alas de diamante y silencio letal, la sombra de fantasmas y engendros ligados a la tierra podrida.
Evidentemente, el niño sabía que NO debía ir bajo la arboleda y mucho menos alejarse hasta perder de vista la seguridad de las casas y sus cálidas humaredas de tierno hogar. Pero más se lo advertían más se arraigaba en su alma la semilla de la rebeldía y un día estalló de curiosidad.
Se plantó en la orilla de la umbrosa muralla leñosa y por un resquicio entre troncos se coló en la zona prohibida.
Lo primero que notó fue el silencio de algodón en sus oídos y, maravilla de maravillas, la innecesidad de respirar nunca más. Como los peces bajo el agua, su garganta se cerró adaptándose a una atmósfera sin oxígeno ni olores, y no sintió angustia en el proceso. Tampoco necesitó de sus ojos por la ausencia de luz y las pupilas se velaron sin dolor con un velo níveo de primorosa hermosura. Su piel se tornó verdosa y gris, insensible a los roces de ramas y zarzas que no lograron lacerarla.
En su interior la sangre dejó de fluir y un inmóvil fluido morado inundó sus venas como savia de helecho.
No era la muerte, pero tampoco estaba vivo y así vagó por el bosque primigenio con una ligera sensación de alivio en el hueco que dejó su alma en lo que creía era su pecho y cabeza unidos por millones de sutiles hilos plateados de esencia humana.
El niño muerto en vida pasó sus primeros años de transición hacia su nueva vida vagando por caminos invisibles tropezando de cuando en cuando con otros como él, sin cruzarse miradas, saludos o palabras, porque no importaban. También llegó a ver vivos que desprendían un agradable olor dulce que embriagaba sus no sentidos y despertaba algo parecido a la sensación de hambre. Pero ellos le importaban aún menos que los que eran como él, y, además, estaban fuera de su alcance más allá de la muralla de árboles entrelazados.
Una vez, cuando creyó que habían pasado siglos desde su bendita desobediencia, llegó a un inmenso claro bajo una bóveda celestial infestada de luces que le guiñaban su nombre largamente olvidado e intentó sonreír. Allí se permitió el lujo de abandonar su rumbo errante y tumbarse en la negra hierba de lo que estaba seguro que era una noche eterna, siempre con una luna llena cambiante de color a capricho, que le bañó por completo el cuerpo desnudo y liso.
Y entonces comenzó el cambio: Donde antes había pelo ahora eran plumas perfectas, sus ojos se agudizaron y descubrieron detalles y secretos hasta entonces ocultos a sus abotargados no sentidos. Sus brazos se transformaron en alas de poder y fuerza inimaginables. Sus pies pasaron a ser temibles armas afiladas como cuchillas y donde antes había una boca y una nariz, un pico acerado bostezaba su sorpresa ante el cambio.
Esta vez el hambre era real y buscó presas a las que dar caza.
El bosque guardaba en su más recóndito interior, casi en secuelas dimensionales a ras del suelo, infinitos claros donde otras tantas antaño personas experimentaban sus particulares metamorfosis. Y mientras que unos adquirían la forma temible de sombras fantasmales retorcidas como olivos viejos de siglos, otras iniciaban el vuelo cazando a los anteriores.
El antes niño sonrió feliz por dentro mientras se lanzaba sobre su primera víctima, que apestaba a un miedo reconocible, al tiempo que en su interior sabía que así iban a ser las cosas por los siglos de los siglos y más allá incluso del tiempo finito.
Aviso ubicado en una de las paredes del actual geriátrico de la Fundación Doña Fausta Elorz habilitado en la antigua cárcel masculina de la calle Torrijos, donde los golpistas dejaron que se pudriera Miguel Hernández
La nana del desencanto.
La nana del desengaño.
La nana del fraude,
pero no de la mentira.
¿Qué duele más, la palabra de barro
en una boca sin dientes y lengua de brea,
aunque sincera,
o lisonjas y amores disipados por la tormenta
de transparencia intangible y lechosos sueños de niebla
que mueren cada mañana al romper el alba?
La nana de la furia.
La nana de la soledad callada.
La nana de la ira sin fuerza.
Las canciones se marchitan en el tiempo del olvido.
Las flores son belleza efímera
que languidece con la escarcha de las horas.
No hay cielo sobre mi cabeza.
No hay suelo a mis pies.
Una espiral estriada que secuestra las risas y sonrisas
perdidas en un laberinto de ácidas luces irisadas.
Secretos ocultos en el corazón de cada hombre
que brotan amargos cuando son insoportables
y marcan el sello de la igualdad a fuego
sobre el espejismo vanidoso de la extraordinaria singularidad.
Todos diferentes en la unidad;
todos unidos en la especial esencia que nos distingue.
La nana de la solitaria palabra.
La nana de nombre impronunciable.
La nana del vacío que me arrastra
y devora por dentro;
el vacío que soy y que llena mi alma.
La nana de la muerte en vida.
La nana de la insensible existencia.
La nana que pulveriza el hielo
para que el lenguaje musical y primigenio
te envuelva en el último viaje hacia la nada.
La nana de la paz sencilla.
La nana del descanso sin miedo.
La nana de las manos leves sobre el pecho,
los ojos cerrados y la ausencia de aliento.
He de reconocer que me gusta mucho Kortatu. No hacen música elegante, pero sí bailable y divertida, de la que te llega como una flecha directa al interior. O te encanta o la odias, como si no hubiera término medio ni fronteras sentimentales. Así de radical.
Hoy en día en esta Piel de Toro de enormes diferencias lo hubieran tenido crudo para darse a conocer, especialmente por sus tendencias políticas, pero tuvieron la imensa suerte de nacer en una época de efervescencia mental y creativa, un país quizá más libre del que se intuye ahora, y nos pudieron traer el Ska visto bajo su particular tamiz 'punkarra' con temas como 'El último Ska', 'Sarri Sarri', 'Jimmi Jazz' y su estupendo y genial 'Don Vito y la revuelta en el frenopático', que es la que plasmo a continuación, junto a 'Egunero', de Hertainak, que igualmente me vuelve loco.
Me enamoré de ellas la primera vez que las escuché en 'Los 33 de Radio 3' (¿o eran ya 'Los 333' o 'Los 3.333'...?).
PD. Ambas canciones forman parte de un recopilatorio que he abierto en Spotify titulado Piezas (de Hubi) y que desde aquí invito a todos y todas que lo conzcan y lo disfruten. Ese recopilatorio hace refrencia a todo lo que me fue llamando durante mis múltiples y diferentes épocas musicales.
Hay un poco de todo y todas las canciones me tocan, de un modo u otro, el alma o han sido importantes para sostenerme, reivindicarme o posicionarme en una sociedad y una vida que no suelen ser ni amistosos ni un puto camino de rosas.
Muy muy, muy recomendable escuchar la lista en formato aleatorio (sorprende más).
Sofía y Paula delante de una increíble Lambretta en Córdoba, un sábado, 13 de julio de 2019
Me cuesta horrores escribir esto. Implica reconocer que soy un padre lamentable, que no supo afrontar las dificultades por las que han pasado sus dos hijas y miró a un lado dejando pasar cobarde el tiempo. Ese tiempo que ahora anhelo y no encuentro, porque el pasado está muy lejos transformado en piedra y desconozco por completo la fórmula para frenarlo todo y retroceder sobre mis pasos.
Me guardo mis miserias para rumiarlas en soledad tratando de evitar deshidratarme por el llanto, que me ahoga y me daña en los huesos del pecho. Mis vergüenzas me sangran por dentro y son mías. No estoy preparado ni tengo voluntad para desvelarlas.
Baste saber a día de hoy que la madre de ambas, más fuerte, más sabia, más vital, con una infinita y mayor capacidad para amar, las ha sacado adelante, aunque, como bien dice la poeta, aún están en el camino y las tres tienen mucho que aprender bebiendo sedientas de las venas abiertas de la vida.
Mis hijas han heredado una enfermedad (de ésas que se incluyen con extraña amabilidad en los 'inescrutables caminos del Señor') que afecta a los órganos. Nacieron ya hipoacúsicas y con los riñones severamente dañados.
Paula en Estepona el 19 de abril de 2019, descomponiendo gaviotas con la mente
Eso ha marcado profundamente a la mayor, Paula, a quien los sinsabores de la gente destruyeron su fresca inocencia infantil reduciéndola a ácidas cenizas amargas, y durante demasiados años vagó por un densísimo valle de sombras con la única luz que le aportaba su madre.
Fruto de esa experiencia se le endureció el alma. Se le cristalizó como el cuarzo. Se reflejaba en sus ojos, más profundos que cuando era niña y con una constante interrogante en la mirada: "¿Va ser siempre así?".
Ella no cuestionaba la razón; no quería explicaciones.
Sólo quería saber si alguna vez, algún día, la nave sin remos y sin timón en la que se encontraba navegando por inercia viraría con nuevo rumbo hacia el País de las Sonrisas vetadas para ella.
Si de niña era ya una belleza externa, pero también con intensos reflejos en su dulce interior, a día de hoy es una mujer menuda, como si su fuerza interna la hubiera mantenido con gravedad pegada a ese suelo que nunca la vio caer, y preciosa. Hasta extremos insospechados.
Creo que en un principio ella no era consciente de lo bonita que llegaba a ser, pero su madre le arrebató la ignorancia, se la arrancó de las manos y de los ojos, la puso delante de un espejo y, por fin, llegó a reconocerse. Y lo que es más importante, a gustarse.
Sofía y Paula en Los Caños de Meca el 14 de septiembre de 2018
Tiene la agudeza y la inteligencia natural de un superviviente nato. Destaca sobremanera en comunicar lo que tiene dentro usando cada centímetro de su piel y habla con las manos como hacen los sabios con palabras habladas o escritas.
A veces me da la sensación de que es capaz de ver la mentira oculta detrás de los gestos y muecas, pero a cambio no sabe mentir y el humor y la ironía desatan su ira. Su inmensa capacidad le ha permitido romper barreras de inútiles guetos impuestos y autoimpuestos, y ahora sabe nadar entre dos aguas con la facilidad con que una gaviota cruza el cielo para adentrarse en el océano a la caza de su futuro.
Ha crecido en un mundo donde impera la comunicación a distancia y ha sabido apropiárselo amoldándolo a sus posibilidades.
Como dije en su día en mi página de Facebook, yo creo que la culpa de que a Paula le guste la música la tienen sus primos carnales Áyax y Adri.
Las canciones que yo escucho a ella le quedan antiguas, rasposas, como polvo en la garganta.
Paula el 10 de agosto de 2018 en la capital cordobesa como una de las 'Gamboas'
Pero el Rap granaíno de sus primos se le metió dentro, como un punzón afilado abriéndose paso a través de una masa de gelatina densa: Con facilidad, pero sin prisas.
Eso le ha permitido saborear sus temas palabra a palabra, y cuando ella los canta, con la boca o con las manos, se las apropia, las siente y las haces suyas, a un nivel infinitamente elevado y superior al de cualquier oyente.
A Paula le gustan esos difíciles poemas urbanos entonados de sus dos primos. Pero no es como esa masa de moscones repugnantes que están siempre a su alrededor para hacerse una foto con ellos o exigir de cualquier modo que sus ídolos les hagan caso (y en caso contrario considerarlos unos creídos de mierda).
Sofi y Paula el 10 de agosto de 2018 en la capital cordobesa tras una sesión de cine de verano
Paula no necesita demostrarles nada a sus primos. Sólo le gustan, ya sea en casa o en el 'backstage', que se dice (entre bambalinas, vaya), de un concierto, y una manera de demostrárselo a sí misma es llevando esas letras a su mundo más íntimo: El de la lengua de signos, donde ella es emperatriz, señora y la puta ama.
Esto es 'Pájaro enjaulado', la última del Ayax, a la manera de Paula.
Pájaro enjaulado
Si un preso nunca recibe una carta Vive con un nudo en la garganta (Ah) Abre los ojos pero nunca se levanta Está llorando debajo de la manta Hace mucho que no escribe hasta las tantas Y hace mucho que no raja la garganta (Ah) Perdona si me olvido de que tu eres un cachito, un trocito de mi alma Si conoces al Ayax, cuatro voces y se calma Tú lo perdonas pero me lo apunta el karma Si no escribía es porque no tenía alma (No) Y porque pájaro enjaulado nunca canta Y con el rap mi familia se afianza Y con el rap te pagamos la fianza Estoy pensando en comprarte una alianza Formar una alianza, a la vieja usanza
Porque pájaro enjaulado nunca canta Porque pájaro enjaulado nunca canta (365 días)
Si un preso ya no está contando ni el tiempo Es porque ya está muerto por dentro No recuerda cuanto lleva en ese centro Pero recuerda cada parte de su cuerpo En mis sueños te deseo, te poseo, luego siento un zarandeo y me despierto Lloran por la noche pa' que nadie pueda verlos Algunos mentan a su madre hasta durmiendo (Ay) Algunos van esposado' al cementerio Ningún baño de lágrimas apaga un cirio negro Cuatro funcionarios, cinco leyes y un criterio Cuatro paredes, cinco puntos y yo en medio (Ah) Estoy rezándole a Rosario y a Remedios (Ay) Estoy rezándole a Rosario y a (-)
Si un preso ya no está contando ni el tiempo Es porque está ya (-)
Si un preso nunca recibe una carta Vive con un nudo en la garganta (Ah) Abre los ojos pero nunca se levanta Está llorando debajo de la manta Hace mucho que no escribe hasta las tantas Y hace mucho que no raja la garganta (Ah) Perdona si me olvido de que tu eres un cachito, un trocito de mi alma
Si un preso nunca recibe una carta Vive con un nudo en la garganta (Ah) Abre los ojos pero nunca se levanta Está llorando debajo de la manta Hace mucho que no escribe hasta las tantas Y hace mucho que no raja la garganta (Ah) Perdona si me olvido de que tú eres un cachito, un trocito de mi alma.
Paula tiene más vídeos en su Youtube 'PaulaSignaYT':
Lechuza y olivo, magia del Sur, en una imagen tomada de olivaresvivos.com
Creo que hoy es un buen día para publicar esta entrada con una canción dedicada al granaíno universal. Me encanta comprobar que en las redes sociales cada vez son más quienes dedican un pensamiento, un poema, una oración o una lágrima en el aniversario del asesinato de Federico García Lorca.
Una figura torturada por el tiempo, poco entendida, mal apropiada por las izquierdas ahogadas en rencores, relegada al cofre oscuro y peligroso de las admiraciones prohibidas de las derechas, que fascinó a Leonard Cohen y a Carles Esquembre, que enganchó el alma de José Monje Cruz 'Camarón' (el gigante de sombra transparente) con un anzuelo invisible de palabras mágicas, que sopló sobre inspiradas voces como las de Amancio Prada, Miguel Poveda, Paco Ibáñez o el inmenso Serrat...
Pero creo firmemente que a Lorca, al igual que a Miguel Hernández, hay que aproximarse con sigilo, con el alma limpia y la cabeza despejada de polvo, paja e ideologías. Conocerle a través de sus letras y palabras y no de quien habla de él y por él. Ser honesto con su figura y reconocer que te ha llegado o te deja indiferente. Lee a Lorca y no sobre Lorca, al menos al principio, y si te acaba fascinando bucea un poco más en su vida, en su obra y en su ciudad, la Graná de piel morena, o la Orihuela hortelana de azul marino del que hizo llorar a las cebollas desde su penosa celda hernandiana.
Poesía, teatro, música y todo un mundo ante el que asombrarse, a pesar de sus intensas y profundas fealdades que hacen dudar al alma.
Luna lorquiana
A la hora exacta en que murciélagos y vencejos
cruzan sus alas en pleno vuelo
con las primeras estrellas rasgando el cielo
o con el viento fresco de un Sol renacido,
en esa hora de magia violeta
que corta las uñas a la Luna;
en esa cálida estación de eternas luces
que prolonga los sueños bendecidos;
en esa precisa hora tu desconocida voz
llamó rotunda y con prisa,
como si los segundos lastimaran
y el habla fuera un precioso don efímero
sostenido sólo por la férrea voluntad
de un millón de gargantas muertas.
Justo cuando el duende oscuro baila su danza
de secretos pasos en la hondonada del valle
y el fantasma de la senda hueca
deja que aniden los búhos sobre musgo de fuego
te oí hablar sin palabras:
Que prefieres el día a la noche,
que un mundo sin el ritmo de la música
es el estéril desierto herido del Rey Pescador;
que te pierden los ojos verdosos de las gitanas,
que un buen vaso de vino es como un beso de vida plena
y que el amor perdido jamas vuelve a ser el mismo.
Todo eso dijiste sin labios
con la lengua repleta de tierra y los dientes velados.
¡Ah! Y que cada medio siglo,
en el equinoccio de primavera radiante,
ésa que acariciaba tu alma de niño,
la leve lechuza se posa a medianoche
sobre la piedra blanca que marcó tu destino
a beber la sangre amarga de un planeta sin poetas.
Aquí pega Camarón y su 'Leyenda del tiempo'. No es que yo sea muy de Flamenco, pero el gaditano eterno tiene un puntito de Rumba con toques de Jazz que me gusta y que tiene su máxima expresión en 'Volando voy' (que añado aquí también porque me sale de las tripas, aunque la letra sólo sea de la primera). Por cierto que en la guitarra están Raimundo Amador y Tomatito. Casi ná.
He leído, además, en Njoy Magazine que cuando Camarón y su productor Ricardo Pachón preparaban el disco 'La leyenda del tiempo' éste último pidió a una profesora de la Universidad de Copenhague una serie de cuartetas octosílabas para adaptarlas al cante del genio y entre ellas envió unos versos de 'Así pasen cinco años'.
A Camarón le pusieron sobre la mesa varios poemas y tras leerlos todos eligió el de García Lorca. Una anécdota como otra cualquiera, si no fuera por lo que el de la Isla respondió cuando le preguntaron por qué ese texto: "No entiendo muy bien lo que dice, pero sé que tiene algo especial que los demás no tienen".
Pues eso. Déjate llevar...
La Leyenda del tiempo
El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero.
Nadie puede abrir semillas
en el corazón del sueño.
El tiempo va sobre el sueño
hundido hasta los cabellos.
Ayer y mañana comen
oscuras flores de duelo.
El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero.
Nadie puede abrir semillas
en el corazón del sueño.
Sobre la misma columna,
abrazados sueño y tiempo,
cruza el gemido del niño,
la lengua rota del viejo.
El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero.
Nadie puede abrir semillas
en el corazón del sueño.
Y si el sueño finge muros
en la llanura del tiempo,
el tiempo le hace creer
que nace en aquel momento.
El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero.
Nadie puede abrir semillas
en el corazón del sueño.
Fosas comunes en el Cementerio Municipal de San José de Cabra (Córdoba) cogida de Córdoba Hoy
¿Habíais pensado alguna vez en la posibilidad de una guerra civil en vuestro país? Digo ahora mismo, en la actualidad. ¿A que suena raro? Incluso absurdo. Yo supongo que lo mismo pensarían en España antes de julio de 1936, porque para el común de los y las mortales las cosas nunca van tan, tan mal como para que estalle un conflicto armado entre parientes y amigos, que desemboque en un choque brutal de odios enfrentados, capaz de despertar horrores ocultos en el alma y atrocidades sin nombre impensables en una situación de 'normalidad' para hacer sufrir hasta el infinito al 'enemigo'.
En la Piel de Toro, en la Tierra de Conejos, en el punto donde han confluido de manera irremediable las principales culturas del Universo a través de los siglos, donde se supone que debería haber surgido un espíritu real de convivencia y tolerancia, es a día de hoy uno de los países del mundo con más fosas comunes repartidas por toda su geografía, y hay una parte importante de la población empeñada en que siga siendo así, y es un país donde la sombra de una guerra fratricida y el posterior régimen dictatorial surgido de la muerte se ha prolongado hasta nuestros días dividiendo claramente a la población, en una predisposición generacional cada vez mayor y más marcada.
Y vuelvo a preguntar: ¿Veis factible que haya una guerra civil en la actualidad en vuestras casas? Pensadlo. Si fuera así, ¿cuántos bandos habría? ¿A cuál perteneceríais? ¿Sabríais a quién combatir? ¿Pelearíais siquiera? ¿Cómo reconoceríais al enemigo? ¿Porque llevaría 'otro' uniforme? ¿Y si no hay uniformes? ¿Porque estén enfrente? ¿Sólo por estar delante ya es el enemigo? ¿Qué pasaría si os encontrarais a vuestro mejor amigo en las filas opuestas? ¿Lo mataríais? ¿Y si es ese profesor que os sacó de un apuro gordo cuando erais unos críos? ¿También? ¿Aprovecharíais la ocasión para depurar vuestros propios demonios y eliminar a esas personas odiadas que os hicieron la vida imposible? ¿Y si están en 'vuestro bando'?
¿Creéis de verdad que no puede haber una guerra civil en vuestros países? ¿O simplemente guerra? ¿Pensáis que las guerras son sólo del 'Tercer mundo'? ¿Africanos perdidos y sin alma que se despedazan porque la vida pierde su valor en una tierra sin nada? ¡Mirad a Ucrania y Palestina!
El silencioso grito de la injusticia
¿Y si os dijera que la abundancia hace tiempo que ya no es tal?
¿Y si el agua que dejáis correr alegremente en vuestros grifos fuera en breve la principal causa de un conflicto armado?
¿Y si la vida fácil y mullida, pero con profundas desigualdades sociales, que lleva Occidente durante décadas es el germen de su desaparición como 'Primer mundo'? ¿Y si las pantallas a las que tenéis cosidos los ojos os impidieran ver la realidad de un mundo que no es ni tan brillante ni tan luminoso ni tan controlado?
¿Y si ese Ejército en el que confiáis vuestra seguridad y vuestras vidas se volviera de repente contra vosotros, como ocurrió en España en 1936? ¿Y si el juramento de protección y lealtad tuviera resquicios por los que fluyen diferentes y sutiles interpretaciones?
¿De verdad pensáis que la guerra, que ha estado acompañando a la humanidad desde sus orígenes, es una cuestión lejana y ajena a vuestras vidas? ¿Tenéis acaso a vuestro alrededor un invisible e inquebrantable escudo de inmunidad o algo por el estilo?
¿Seguís viviendo la vida como un día más en lugar de como algo precioso y preciado que hay que apurar a fondo como si fuera siempre el último segundo de existencia? ¿Pensáis que el tiempo es derrochable por sentiros inmortales?
No me importa no tener tumba.
El anónimo asesino de iguales
diluirá su memoria en una guerra blanca
de luces oníricas que danzan en la cima del mundo.
Me da igual si me pierdo en el tiempo...
El fracaso de la vida,
la victoria de la muerte,
la ruptura fraternal de unos lazos
hechos jirones.
Más allá del sueño y del deseo
hay verdades de oscuro granito gris
gravitando a ras del suelo por el peso
que aplastan ajenos el vuelo de las sonrisas.
Qué más da si se me olvida.
Uno más en la niebla que deforma siluetas
de seda antes que la disperse el viento.
La palabra del silencio.
La mirada del vacío.
El tacto de tus secos huesos.
El amargo trato de tus besos.
Ya sin cuerpo,
la ira se entumece en el abrazo de la Nada.
¡Uy! ¡Qué entrada más lúgubre me ha quedado! Esto hay que resolverlo con un pildorazo de música que te devuelva a tu placentera vida interior. No por nada somos sibaritas musicales y hay canciones para cada ocasión de la vida.
En este caso he optado por un tema que escuché cuando Eurovisión no era tan sumamente asqueroso como lo es ahora y algunos temas que sonaban en ese festival eran bastante dignos. Por entonces, en España se estudiaba bastante francés en los colegios y a nivel particular también.
Maravillosa Hardy con esas botas de caña y un buen café. Hasta siempre.
Me gusta Francia. Me encanta ese país. He tenido la inmensa suerte de conocer algunos de sus rincones más bellos en Bretaña o en Normandía, la Isla de Oléron, la ciudad de París, que trasciende al mero concepto de Francia y pasa a ser universal (como ocurre con Nueva York, que va más allá de Estados Unidos) o Chamonix y los Alpes. Ya no es sólo su país y su espíritu galo-celta; es también su cultura, y en ella va ligada con lazos indisolubles su música.
Están sus musas sixties, como France Gall, Sylvie Vartan, Françoise Hardy (fallecida ayer mismo), Annie Chancel... Pero no he escogido a ninguna de ellas. Me inclino por Marie Myriam y su canción L'oiseau et l'enfant. Un tema que ganó Eurovisión en 1977, cuando el Punk daba ya coletazos muy serios en Londres y los Sex Pistols le vomitaban su asco cervecero a la cara de la vida.
Una canción que es un auténtico canto (valga la redundancia) a la vida. Pegó fuerte en su tiempo (aunque ha caído en un extraño olvido), tiene todavía toques musicales orquestados que recuerdan a la década anterior, cuando las grabaciones estaban muy mimadas, y la letra es un auténtico poema (que por supuesto os la trasladado aquí y os lo traduzco). Anadiplosis en estado puro.
L'Oiseau el l'enfant (El pájaro y el niño)
Comme un enfant aux yeux de lumière (como un niño de ojos luminosos) Qui voit passer au loin les oiseaux (que ve pasar a lo lejos los pájaros) Comme l'oiseau bleu survolant la Terre (como el pájaro azul que sobrevuela la Tierra) Vois comme le monde, le monde est beau (y ve cómo el mundo, el mundo es bello)
Beau le bateau, dansant sur les vagues (Bello es el barco, bailando sobre las olas) Ivre de vie, d'amour et de vent (ebrio de vida, amor y viento) Belle la chanson naissante des vagues (Bella es la canción que nace de las olas) Abandonnée au sable blanc (abandonada sobre la arena blanca)
Blanc l'innocent, le sang du poète (Blanco es el inocente, la sangre del poeta) Qui en chantant, invente l'amour (que, al cantar, se inventa el amor) Pour que la vie s'habille de fête (para que la vida se vista de fiesta) Et que la nuit se change en jour (y que la noche se convierta en día)
Jour d'une vie où l'aube se lève (El dia de una vida en la que el alba se levanta) Pour réveiller la ville aux yeux lourds (Para que se despierte la ciudad soñolienta) Où les matins effeuillent les rêves (donde las mañanas deshojan los sueños) Pour nous donner un monde d'amour (para darnos un mundo de amor)
L'amour c'est moi, l'amour c'est toi (El amor soy yo, el amor eres tú) L'oiseau c'est moi, l'enfant c'est toi (El pájaro soy yo, el niño eres tú)
Moi je ne suis qu'une fille de l'ombre(No soy más que una niña en la sombra) Qui voit briller l'étoile du soir(que ve brillar la estrella vespertina) Toi mon étoile qui tisse ma ronde(tú, mi estrella que entreteje mi círculo) Viens allumer mon soleil noir(ven a iluminar mi sol negro)
Noire la misère, les hommes et la guerre (Negra la miseria, los hombres y la guerra) Qui croient tenir les rênes du temps(que creen controlar las riendas del tiempo) Pays d'amour n'a pas de frontière(el país del amor no tiene límites) Pour ceux qui ont un cœur d'enfant(para quienes poseen el corazón de un niño)
Comme un enfant aux yeux de lumière(Como un niño de ojos luminosos) Qui voit passer au loin les oiseaux(que ve pasar a los lejos los pájaros) Comme l'oiseau bleu survolant la terre (como el pájaro azul que sobrevuela la Tierra) Nous trouverons ce monde d'amour(Tú y yo encontraremos ese mundo de amor)
L'amour c'est toi, l'amour c'est moi(El amor eres tú, el amor soy yo) L'oiseau c'est toi, l'enfant c'est moi(El pájaro eres tú, el niño soy yo)
Comme un enfant aux yeux de lumière(Como un niño de ojos luminosos)
(l'oiseau c'est toi)(El pájaro eres tú) Qui voit passer au loin les oiseaux(que ve pasar a los lejos los pájaros) (l'enfant c'est moi)(El niño soy yo) Comme l'oiseau bleu survolant la terre (como el pájaro azul que sobrevuela la Tierra) (l'oiseau c'est toi)(El pájaro eres tú) Vois comme le monde, le monde est beau(y ve lo bello, lo bello que es el mundo)
Beau le bateau, dansant sur les vagues(Bello es el barco que danza sobre las olas)
(l'oiseau c'est toi)(El pájaro eres tú) Ivre de vie, d'amour et de vent(ebrio de vida, de amor y de viento) (l'enfant c'est moi)(El niño soy yo)
Belle la chanson naissante des vagues(Bella es la canción que nace de las olas) (l'oiseau c'est toi) (El pájaro eres tú) Vois comme le monde, le monde est beau(y ve lo bello, lo bello que es el mundo)
